Este pentagrama nuestro
hoy se cubre de silencios
en donde hubo cálidas notas
que cantaban deseo
Este patio nuestro
hoy se llena de hojas amarillas y anaranjadas
en donde un árbol se vistió de verde
hiberna un esqueleto
Esta sala nuestra
hoy se llena de orden y brillo
donde hubo piezas de ropa en el suelo
y restos de comida
Este libro nuestro
que un día se llenó de capítulos
lo colman los paréntesis
y puntos suspensivos
Este verso nuestro
hoy se llena de nieve
en donde hubo un mito y rocío
solo queda hielo
Esta nuestra alma
se divide
y cada vez se hace mas fino
el hilo de plata
Esta pluma
escribe cheques y pagos
pero antes hacía canciones
y poemas de amor
Esta cotidianidad nuestra
se vuelve cada vez mas rítmica
se madura la rutina
el ritual del orden
Este amor nuestro
madura cada día
crisálida de amante
que rompe el compañero
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