el viento

el viento es un
amante muy insistente

no entiende que
muchas veces no quiero
que me acaricie

entra por las ventanas
con violencia intermitente
jode con la cortina
para que me roce

el viento es un duende
travieso e imprudente

cuando yo cierro
él abre
cuando yo quiero oscuro
él me quiere brillante

yo trato de decirle
a mi manera que
no estoy para sus juegos

pero no me entiende,
no se somete a mis castigos
a mi exilio y mi cerrar de ventanas

el viento es
atrevido y cleptómano

va por las casas al mediodía
y arrebata los olores
de la cocina,
algunos me distraen justo
en el momento que tengo
que volverme científico

y vuelve la cortina
consorte sangrigorda
de este viento hijo de puta

el viento no respeta mis tristezas
ni mis depresiones inexplicables

arrebata mis artículos
y los eleva por la sala,
y yo molesto tengo
que volver a ponerlos en orden

y llega un punto en el que quisiera
no respirarle, meterme bajo el agua
porque tal vez las corrientes
sean menos traviesas

el viento es un ligón
y un pervertido

yo en la bañera
y él escudriñándome,
y aunque sabe que
no me gusta que me ligue,
se atreve y me toca

el viento conoce
la patología de mi enfermedad

tal vez por eso es tan imprudente

santuario

en mi santuario
está el incienso,
las velas,
y el ruido del viento

a veces pasa la luz,
y yo trato de cubrirla
con la cortina,
pero el viento la deja pasar

el silencio de mi barrio
y sus olores,
la voz que cuando tomo
un libro me lee

están la guitarra y el charango,
el bajo y la computadora,
la mezcladora y los libros
que sirven para crear

en mi santuario están mis libretas
y el abanico que a veces
me desespera
y no me deja concentrarme

el cemento aún frío,
cenizas en el suelo,
carne descongelándose,
ideas que a veces gritan

salgo corriendo a parirlas
antes de que lleguen los huracanes,
antes de que deje de ser
un altar de mis locuras

ocasionalmente me atacan canciones,
y poemas se me instalan en las neuronas,
y exigen que inmediatamente
deje de "ser productivo"

en mi santuario están
mis depresiones,
mis lágrimas, todos mis silencios
de negra y redonda

algunas veces me tiro al suelo
estiro las piernas,
oigo música de guitarra,
o me pongo patas arriba

a veces cierro los ojos,
y respiro el olor a vainilla y humo,
pero casi siempre,
salgo corriendo al sol para no acostumbrarme

con versos

ahora quiero despertarte
con versos sobre tu frente
coquetear y descubrirte
y cubrirte de palabras
y descifrar los acordes
y arpegios con los que vibras
la frecuencia del sonido
de tu ropa al caer al suelo

quisiera aprender contigo
la definición de un beso
arroparte de preguntas
en una noche de luna
descubrirte como un niño
que juega amando y sonriendo
conocer los pensamientos
que te cruzan cuando me hablas

y cuando sonríes
mi mundo baila
y te lleno de versos

unir tu cielo y el mío
tu espacio con mi locura
y descubrir esos gestos
con los que seduces hombres
y cantarle dos canciones
a tus oídos atentos
calentar tus manos frías,
tímidas y temblorosas

mirar tus ojos que lloran
porque mis notas los mojan
luego romper tu pudor
con violencia, de un zarpazo
y llover sobre tu pecho
solo para que me sientas
y con un beso encenderte
y apagarte con mi abrazo

y caigo en tu boca
y vuelo alto
y te lleno de versos

20 de enero

no te celebro

porque la vida del que ignora

no es digna de vivir


porque las máscaras

son una elección,

una mentira que tapa rostros


porque hubo suspiros,

hondos y dolorosos

suspiros cicatrizantes


no te celebro

porque las contradicciones son mi lucha,

y quiero ser constante


porque no hay santo,

efeméride o triunfo

que oculte tus pecados


porque hubo súplicas,

lamentos, llantos y crujir de dientes,

pero nunca una disculpa


no te celebro

esta copa de vino

no te pertenece


esta luna llena,

este frío, caricia de la brisa

no es tuyo


este acorde

que lloran las cuerdas de mi guitarra

no va a tu salud


no te celebro

y este humo que hace círculos silentes

no dibuja tus formas


no danza con tus pasos,

pero desaparece entre el aire

como tú

título extraviado

hay gente que tiene libreros
pero no compran libros

otros tienen pianos de cola
y los usan de muebles

yo solo quiero ser
un niño que sonríe

la razón

por alguna razón
rimará helado con pecado,
por alguna razón
que aún no he encontrado

por alguna razón
que debe ser muy deliciosa,
por alguna razón
pecaminosa

¿Será casualidad
que rimen vicio y beneficio?
O tal vez sea causal
y muy propicio

Y tal vez por eso riman
sabroso con lujurioso,
aunque no riman
prohibido con gustoso

Con mi lengua consonante
sobre tu pecho encendido
mis deditos caminantes
se han metido

Allí, entre las coloridas
telas que cubren tu piel,
de formas desconocidas
y un pincel

por alguna razón
rimará orgasmo con espasmo;
por alguna razón
con entusiasmo

dibujo en el aire

dibujo en el aire con humo

con pincel de polvo,

aceite y perfume

danzando la soledad

de un mediodía nublado

y oscuro

el humo me rodea

y respiro su esencia

hondo y profundo

y dibujo en silencio

con lápiz encendido

y llueve

espirales se disipan,

letras que se deshacen

y curvas silenciosas

1923

Mi abuela mira con ojos
de casi un siglo,
una soledad que adora
y le cuesta trabajo dejar

ya olvida algunas cosas,
se desorienta un poco,
repite algunas frases,
y a veces finge

yo la miro y recuerdo
sus días de menos vieja,
los tiempos en los que me llevaba
a su barrio y sus calles

mi abuela es la matriarca;
se sienta en una silla y manda,
y mi madre padece con dolores
su autoridad de tantos lustros

ella tuvo una apuesta con el tiempo
que parece haber ganado a medias,
y a los sesenta dejó de conducir
y de envejecer

mi abuela siempre se queja de mi,
yo nunca soy lo que pude haber sido,
y sin embargo, a mis espaldas,
habla de mi como de un dios

yo ya no quiero ir a su casa oscura,
y le digo que salga de ahí,
de su auto-exilio,
pero ella se sumerge entre recuerdos

mi pobre madre, ya no aguanta,
cuando se ven siempre hay desastre
ella la insulta, y mamá sufre,
porque sabe que en ella se transforma

su mente pertenece a otra galaxia
en su tiempo los planetas y las estrellas
estaban en otro lugar,
y había palabras que no se habían descubierto

pero ella rompió los moldes de aquél momento,
hizo su propia ruta, se levantó sola,
un hombre nunca le dijo cómo hacer,
y siempre fue libre

aunque hoy nos critica por ser atrevidos,
anormales, desquiciados e incorrectos
todos somos lo que ella hubiese sido
si una matriarca habitase nuestras pieles

mi abuela es una pieza de museo,
con unos ojos que se tornan grises
ya no le quedan amistades en la tierra
y su diabetes es noticia que no escucha

en sus arrugas viven duendes y misterios,
en cada gris del pelo habita mi pasado,
entre su pecho aún descansa mi cabeza,
la de mi hijo y de mi madre, que la ama