te debo

Te lo debo todo,

desde la paternidad

hasta el deseo de crear

 

te lo debo todo,

desde la cocina,

hasta las ganas de cantar.

 

y nunca he sabido

encontrar una manera

de pagarte tanto

 

a veces te quejas

de que no canto contigo,

pero fue por ti

que aprendí a hacer canciones

 

a veces te quejas

que no te he escrito nada,

pero toda canción que hago

te lleva

 

la verdad es que me dejas sin palabras,

porque para mi eres una idea

 

porque tienes flores en los ojos

porque no hay nada más cálido que tu abrazo

 

a veces me desesperas,

me rompes, me despedazas

 

pero yo me reconstruyo

con la lección aprendida

 

a veces te veo en todo lo que hago

porque todo lo que sé hacer

lo aprendí contigo

 

y siempre me pregunto

¿dónde estaría si no estuvieras?

 

tal vez buscándote, tal vez creándote,

o tal vez no necesito que no estés,

sólo que me pienses

being me

Everywhere I go

            I feel like a stranger,

                        like I just came out of a spaceship.

 

Everywhere I go

            I feel the same looks,

                        I see the same masks,

                                    I hear the same laughs.

 

When I'm in my land

            they see me as a hermit

                        as an outcast.

 

When I'm in another land

            they see me as a foreigner,

                        as someone who should not be there.

 

Everywhere I go

            I'm a radical,

                        a pariah,

                                    someone you should not be seen with.

 

When I speak my mind

            people open their eyes wide,

                        cover their mouth in astonishment,

                                    look at each other with disapproval.

 

I try real hard to not care,

            to keep going,

                        to be invisible

                                    or to silence my thoughts

 

Even the computer insists on correcting what I write,

            suggesting better ways of being me.

 

But I'm tired of conforming,

            I'm tired of trying to fit,

                        I'm tired of being what the rest want me to be.

 

That's why everywhere I go,

            I keep being the same old bastard,

                        the same old communist,

                                    the same old radical,

                                                Because someone must, and it will be me.

más

Yo quise ser más,
porque me pisaba,
y quise cambiar
pero no me daba
ciencia ni paciencia
tampoco las ganas.

Quise brillar más
y me oscurecía,
y quise gritar,
pero no podía,
estaba, cantaba
pero no me hallaba
trataba y trataba,
paraba y seguía

Yo encontré mil piedras
que se atravesaban,
yo las esquivaba
pero ellas venían.
Luché con dragones,
aviones terribles,
que hacia mi venían

Yo quise lo oscuro
convertir en día
pero encontré un muro
que me lo impedía
y cuando saltaba
entonces, crecía
y el muro cantaba,
ladraba, escupía
y mientras yo estaba
sentado, moría

Y luego cansado

de tanto atropello

envalentonado

dije: se ha acabado.

Me fui levantando

rompiendo, gritando,

un fuego, un derrumbe,

un hombre que nace

de entre las cenizas

de la incertidumbre.

Al Judas de Mazatlán

Hay mediocres cantautores

que cantan a carreteras,

y con su actitud culera

juran que son los mejores.

Que viven de los rumores

del chisme y de aparentar,

desafinan al cantar

y que copiando canciones

viven, con las ilusiones

de que un día han de triunfar

 

El éxito los olvida

porque les falta talento,

compromiso, pensamiento,

y kilómetros de vida.

Son de palabra perdida

y carecen de sentido

y con su canto podrido

mencionan al universo

y con su pensar perverso

sólo saben hacer ruido

 

Y se dan golpes de pecho

con sus seis composiciones

mas copiaron sus canciones

de desamor y despecho.

Lo de copiarse es un hecho

doy ejemplos contundentes

la de soledad, mi gente,

de Damian Rice la copió

suena igual, mas no importó,

sin pudor, seguramente.

 

Y si hay agua fría se pasa

una semana completa

sin lavarse ni la jeta

hasta llegar a su casa.

Como "estrella" se desplaza

con preocupaciones vanas

y dicen que en las mañanas

se llama hermoso al espejo

aunque su triste reflejo

le muestre todas las canas

 

Cuando se empeda alardea

de su talento y futuro

y de ese "triunfo seguro"

que su corazón desea.

Lo ha de llevar la marea

a la realidad un día

para que vea cuan vacía

está su composición

y que en esa introspección

vea lo que no veía

 

Como su letra carece

de razón y pensamiento

tiene que hacer un invento

con su estilo, que envejece.

Su falsedad entristece

y al triste punto llegó

de que un género inventó

para nombrar su basura

mas la movida no cura

lo que el tiempo no curó

 

 

"Culero Folk" es el nombre

del invento del estilo

¡miren, que gallo manilo

que piensa que es el prohombre!

Ya hay muy poco que me asombre

de este verme personaje

que anda pintando un paisaje

de paz, pero por la izquierda

se pasa chismeando mierda

y debería irse de viaje.

 

El que se llame viajero

debe primero viajar

para escribir y cantar

hay que componer primero.

Y aunque reírme no quiero

es difícil evitar

porque el arte de crear

lo evade por elección

y es que insulta a la canción

con su estilo de cantar.

 

Ahora me siento tranquilo

porque hasta a su misma raza

vilipendia y amenaza

como un traidor, cocodrilo.

Debe tomar té de tilo

pa tranquilizarse un poco

y dejar de ser el moco

molestoso en la nariz

pues ya ese tonto infeliz

se está pasando de loco.