barro

Un niño es como arcilla mojada
sin forma, como una masa

y tus manos lo mojan y lo posan
sobre un torno

un hijo es esa monocromática masa
incapaz de tomar forma por sí sola

y tus manos le dan dirección,
tus manos calientes y mojadas

puedes apretarla con violencia
mientras el torno gira

pero solo serán pedazos de arcilla
mojada entre tus manos

y sobre el suelo del taller,
pedazos sin forma

pero si aprietas con delicadeza,
con mucha agua, a un ritmo suave

girará la rueda y entre tus dedos
sentirás el amor,

y esa masa fría, sin forma,
puede ser alegría entre tus dedos

saltos, palabras, pasos con tropiezos
entre tus dedos mojados

gritos, llantos, necedad y silencio
que poco a poco vas moldeando

abrazos, mentiras, secretos ocultados,
y la rueda gira…

y si eres artista cuidadoso, su vasija,
recipiente de ideas y sueños, se irá formando

un niño puede ser una masa sin forma
que tus manos transforman en vasija

lista para el horno de la vida,
a riesgo de quebrarse o vivir

tetas

Sueño con tu par de tetas
y tus ojos almendrados
con su redondez perfecta
y con tu espaldar alado

con tu lunar tan izquierdo
y tus dientes, tus encías
entre tu surco me pierdo
te moja la lengua mía

redondas como la luna
cubiertas de negro encaje
con tu nariz de aceituna
y tu mirada salvaje

con tu cara de inocente,
tus manos, tu mandolina
sudadas tetas calientes
en tu pecho, bailarina

de la salsa que en secreto
bailamos en los rincones
de un bar oscuro y discreto
Pandora de mis pasiones

mis gónadas son la fuente
de la viril energía
que guardo de adolescente
desde los primeros días

que jugando en los pasillos
de tu casa tan oscura
mirando por el pestillo
de la puerta vi la anchura

de tu pecho tan jugoso,
que trece años de infante
transformó en trece gustosos
acordes tan disonantes

sobre mi brazo tan lleno
de los trastes del deseo
que el recuerdo de tus senos
inundó de un cosquilleo

Sueño con tu par de tetas,
tus alas de mariposa
yo solo soy un poeta
y tu eres más que una diosa

Décimas al tirano

Vivo enjaulado y cautivo

en un país que explotó

y el caos en que se sumió

ya no tiene sustantivo

bajo el cañón abusivo

del imperio que destruye

en esta cazuela ebulle

el asopao de lo incierto

y el pueblo parece muerto

y los que están vivos huyen


y gobierna la derecha

con mallete autoritario

parece que del bestiario

nuevo volumen cosecha

y ya no está satisfecha

con periódico poder

ahora nos quieren joder

y atacan todos los flancos

son todos los mismos blancos

los que nos quieren vender


Ya no hay solidaridad

pues el egoísmo impera

y lo que viene de afuera

reina con comodidad

y la palabra hermandad

no está en nuestro diccionario

y los que son solidarios

los ataca la injusticia

pero contra la codicia

espíritu libertario


la élite maliciosa

que es más rica cada vez

tiene la desfachatez

de adornar las deshonrosas

acciones avariciosas

para vender el terruño

pero levantará el puño

el obrero combativo

con el golpe decisivo

al régimen de Fortuño