c'est fini

Pronto llegará el día

en que dejaré de ser

tu confesor

Acabarán nuestros

juegos de palabras,

porque se nos fue la mano

Se acerca ese momento

en el que se agotan las preguntas

pronto escuchar suposiciones
te sabrá a lo mismo

Y yo, que no soy mago,
empezaré a conjurar los vientos

de la sangre de nuestros recuerdos

confeccionaré una tinta,

y me robaré una pluma de tus alas

y llenaré los vientos

de sortilegios

y palabras en Latín

que me devuelvan tu cintura,

para volverme a ver en tus ojos

Ya dentro de poco

no seré el sacerdote

que transubstancia
tu pan y vino

ya no seré el conductor

de tus ritos,

despojo de tus pecados

y pronto con rebeldía

te volverás omnipresente,

te elevarás más alto

que Remedios la Bella

y en tu acenso observaré

silente, pues juré

nunca nombrarte

desde la tierra

como castigo de la Titanomaquia

observaré tu vuelo

y escribiré en el aire

todas las ecuaciones

que lo describen

y cuando por fin consiga

descifrar a donde vas,

regresará el águila

a recibir su eucaristía