se me hace chiquito

se me hace chiquito
este campo

y este mundo
y sus mierdas

se me hace chiquito
y doloroso,
me inunda su inacción
y su ignorancia

que si hay que ser
trabajador y decente

que la familia
es el núcleo de la sociedad
el papá, la mamá,
los niños y el perro

se me hace chiquita
la computadora donde
escribo esto

y su limitada
capacidad para comprender
mis ánimos, mis sentimientos

me jode que no me pueda decir
"Pedro, acaba esa mierda
de tesis"

me da rabia que no sea
más solidaria y compañera
más viva, más coherente
y no una libreta sin alma

y hasta se me hace chiquito
este cuerpo tan limitante
el hecho de que no pueda ser
una partícula sub-atómica
que al chocar con otra
crea, irrumpe, violenta,
destruye y viaja tan rápido

se me hacen chiquitas mis manos,
las cuerdas de la guitarra que tocan,
las notas de la canción que canto

y hasta las palabras con las que intento describir
los sentimientos que de verdad,
no puedo describir en este poema,
porque las palabras son tan pequeñas,
tan intrusas, tan poco útiles
y los sentimientos son tan grandes

y se me hace pequeña la nariz
y su capacidad de percibir los olores
que me causan deseo, y me da rabia
que no pueda captar todo lo que captan
otros animales con menos intelecto

y mis ojos, que de por sí son tan pequeños
me parecen simples, inútiles, porque no pueden
entender qué es el tiempo, ni verlo pasar,
ni tan siquiera pueden ver todas las ondas,
todos los colores, ni las señales de radio
que me atraviesan

y tú, tan universo, tan ajena,
tan tuya, te veo tan grande,
tan sabia, tan madre y tan mujer
que me siento más pequeño
que la pequeña partícula
que quiero ser

tú, tan vida, tan creadora
tan mía y tan maestra
me haces sentir tan extraño

se me hacen pequeños
los instantes del tiempo

el espacio,
las singularidades

y hasta este universo
me parece un límite tan absurdo
cuando puedo imaginar
un árbol de universos,
una fuente de infinitos
y tantas líneas de tiempo
en las que estamos los yo
todos mis yo y lo que soy
lo que fui, seré, sería,
todos esos yo infinitos a
los que se le hace pequeño
tanto

meditación

repito el mantra pensando
"la causa del sufrimiento
es el deseo"

y el deseo
toma la forma
de tus muslos

y sobre tu pantalón
mi mano se posa
juguetona y hábil

repito el mantra y pienso
"la existencia es sufrimiento"
e inhalo profundamente

y el sufrimiento
toma la forma
de tu pecho

y mi mano tímida
se acerca a su olor
pero no lo toca

repito el mantra y pienso
"el sufrimiento puede extinguirse
extinguiendo su causa"

pero pienso en suprimirte
en lo que era el tiempo
antes de ti, y nada llega

y no logro romper
el sufrimiento para
no parar de abrazarte

y busco tener
visión correcta
pero me nublo

pensando en tus ojos
y como al mirarme
me atraviesas todo

y quiero tener
pensamiento correcto
pero te pienso

y me huelo las manos
que huelen a tu cuerpo
y saben a ti

e intento hablar
correctamente, pero
solo me salen canciones

todas esas canciones
de otro que te gusta
que le dedicó a otra

luego actuar correcto
me resulta absurdo
y no me satisface

pues nuestro incorrecto
sabe tan divino
que se siente hermoso

y el medio de vida
correcto es un tanto
loco e imposible

tienes tus patrones
y mi caos es siempre
lo que me define

esfuerzo correcto
sólo para verte
y tocarte toda

presencia correcta
sería mi presencia
y la tuya en tu alcoba

y juro que intento
meditar correcto
pero no lo logro

y repito el mantra
y pienso
y respiro
y exhalo

creo que debo
dejar de usar tu nombre
como mantra de meditación

Resistencia

¡Resiste!
Ante los besos opresores,
se vanguardia libertadora
y marcha fuerte

¡Resiste!
y en la lucha de clases
que llevan nuestras lenguas
tal vez salgas triunfante

y con tu batallón
cruza viejos caminos,
sé rabiosa opositora
a la construcción de molinos

y al cruel capitalismo
de mi boca en tu cuello
dale al fin la estocada
que logrará su muerte

tus manos proletarias
serán la dictadura
de la gran clase obrera
de tus anchas caderas

exíliame de todos
tus bordes y placeres
y prende en fuego
todos los moteles

¡Resiste!
a mi moral ambigua
a mis boleros viejos
a todos mis poemas
y cortejos

¡Resiste!
aunque el triunfo te sepa
a mierda y a quién sabe
¡Resiste!

La intolerancia

La intolerancia tiene
muchos armarios
y compartimientos secretos,
en donde cuelgan sus perversiones
los que la practican

Allí las guardan
como ropa de gala,
como trajes de lentejuela,
como esmoquins

las sacan y se las ponen
para mirarse al espejo
y contemplar sus cuerpos
con cierta vergüenza
y mucho placer

Allí las guardan
los que preparan
siempre dos discursos
al hablar en público

uno de los discursos
es el que quisieran decir,
el que dirían si tuvieran
total libertad y no fueran
juzgados por los ojos
de sus seguidores

La intolerancia
es un gran baúl
con grandes y oscuros secretos,
llena de violencias,
de humillaciones,
de heces y orín,
y de muchos llantos

y todos esos grandes secretos
a veces golpean con fuerza
el baúl, y logran abrir
tan sólo una hendija
por donde se escapan
unos pocos

y se vuelven los mensajes
homoeróticos del pastor,
el alcalde que se viste
de mujer en secreto,
la senadora que se ama
con un adolescente en un motel,
el cura que se masturba
y se asfixia en su cuarto

La intolerancia tiene muchos armarios
guarda muchos secretos
sabe mucho de los que la practican
y eventualmente no puede
contener su risa