¿y por qué no?

¿y por qué no me das la música fluida
y un orgasmo, un sortilegio fatigado?
¿y por que no me das de una fruta la pulpa,
los óvulos, el centro, un núcleo estrellado?

¿y por qué no me das sonoras profecías,
oráculos, altares, círculos desnudos?
¿y por qué no me das las ventanas abiertas,
las puertas, las mañanas, grillos y segundos?

¿y por qué no me das metáforas guerreras,
y notas que efluvian a través de las venas?
¿y por que no me das una metamorfosis,
tímido rumor, una brisa mensajera?

Amalia

Amalia mía, es la sal, café y el vino
cuerpo tendido e infinito
una piel que emerge de la sombra, ciega

Amalia, es verde mar, pulmón, navaja
sueños tercos y partidos,
como una hiedra sobre piel pegada

Amalia hecha de barro, incendio y pajas
de ríos, lluvia y tormenta,
la punta de un volcán, fuego que canta

dos de la madrugada

no busco enumerarte ni descrifrarte,
tal vez aleatorizarte y cifrarte

no busco palabras asustadas,
ni lluvia sonando, radios, televisores, carros

no busco lo profundo ni lo concreto
tal vez solo lo baladí y abstracto

no busco el bolero, la esquina,
no busco conformarme

no busco ríos en las noches,
la luz del poste de la esquina,
la alfombra de tu cuarto,
o sábanas frías que te cubran el cuerpo

no busco repetir tu nombre

mucho menos ángeles invisibles,
años, recuerdos, días sin nombre,
parir futuros

busco el olor a tierra,
ángeles ambiguos de los otoños,
un cuerpo poblado de besos, flores y presagios

traición

Mi Coamo querido
de no siempre deseados
finales de semana

de fulgor ilusorio,
y ruido de frenazos,
cacofonía, bochinches

quizás daría la vida
aunque no estoy seguro
quisiera no jugarla

por algunos amigos
quizás cuatro lugares
uno o dos de tus bares

algún que otro arroyuelo
un puñado de árboles
una calle, una esquina

tal vez una montaña
seguro un solo barrio
de ti ciudad en ruinas

siete y veinte pé eme

para escribirte algo
no necesito los crepúsculos,
ni los sabores, ni las risas

ni jugar ajedrez con las palabras,
presumir de locura y sueños,
llamar las cosas por sus nombres

Ni discursos, ni largas oraciones,
dibujos en servilletas,
juegos en la mesa

ni canciones misterio,
silencios monolíticos,
murmuros ni depresiones

me bastan tus zapatos,
tus mahones gastados,
tu pintura de labios y pelo alborotado

tu risa alevosa y envolvente,
tus ojos esquivos,
tu desánimo de viernes triste

tu auto-renuncia al trópico
y pasión por el espanglish,
tu ombligo tan anónimo

para escribirte solo necesito
imaginar el camino
a donde quisiera llevarte a cabalgar la noche

un no se

no se si he perdido,
aunque perder es un arte
en el que parezco ser
maestro en estos días

dibujarte en una servilleta
con un lápiz doblado y viejo
se convierte en un largo segundo,
en donde te miro como si
fuera la primera vez
que tus ojos se abren,
y son nuevos los colores
que los habitan

escribirte una canción
es una corriente, un infierno,
una diosa y toda la gente,
y de entre los microtonos
salen pequeños peces noctámbulos,

cada poema es Babilonia,
torres, jardines colgantes,
edenes, olvido y paladares,
y de mis manos enredaderas,
lenguas, cantos, arenas, y diciembres

y cuando hago noches
son remotas, llenas de
nada y hojas,
de inmovilidad,
susurros y sombras,
y al tocar los bolsillos
siento tu arena que los llena,
me oxido, indefinido,
matando soledades

Décimas al EZLN

nunca muere la palabra
no importa como se vista
pues la palabra es el arma
que empuñan los Zapatistas

La roja estrella valiente
de la sangre del obrero
habla del amor sincero
y enorme que siempre siente
cada líder insurgente
y a todo aquel que se abra
y sus manos entreabra
hacia un nuevo amanecer
y aunque la quieran vencer
nunca muere la palabra

Un nuevo mundo es posible
para todo aquel que lucha
para el que habla y escucha
de moral inamovible
y es cada vez más tangible
acabar la fetichista
pasión enferma y facista
al dios de la adquisición
que siembra desproporción
no importa como se vista

Y con El Ché como estrella
y Zapata como base
de nuestra América nace
esta insurgente centella
que traza su roja huella
que a los imperios desarma
y con su canto de alarma
y con Marcos como voz
no precisan de la hoz
pues la palabra es el arma

Con pasión que no perdona
y negros pasamontañas
vienen desde las montañas
de la Selva Lacandona
habita en cada persona
el espíritu activista
anti-imperial, socialista
de auto-defensa civil
y de amor, que es el fusil
que empuñan los Zapatistas

pídeme

pídeme ser la luna de cosecha
lluvia de mayo que los campos riega
vísteme de las notas y las letras
pídeme ser el mar en la tormenta

pídeme ser el vino del olvido
un beso largo, un sol de mediodía
la depresión, un algo sin sentido
pídeme ser segundo de tu vida

vuelves, ráfaga antigua
cargada de presente,
cruel tempestad de puntos
revolución inerte

pentagrama en silencio
espectro de los mitos
metáfora guerrera
del color del olvido

pídeme ser las hojas amarillas
rojo y naranja que cubren los suelos
un mar dorado que en las tardes brilla
una hoja seca que danza en el viento

pídeme ser un pétalo de fuego
ser un volcán que alberga los recuerdos
la desnudez, las piernas y las llamas
pídeme ser la alquimia del deseo

vuelves, ráfaga antigua
cargada de presente
cruel tempestad de puntos
revolución inerte

pentagrama en silencio
espectro de los mitos
metáfora guerrera
del color del olvido

Décima Lluvia o Chuvosa 10

Violenta tempestad llena de puntos,
azotes, pentagramas de silencios,
ráfaga ambigua incierta de presente

Sigue tu lluvia fuerte e inesperada
tus gotas de derecha traicionada
fantasma de revolución inerte

Pero ya me cansé de perpetuarte
y me levanto en armas a olvidarte
Gritando en Quechua, libre de tus besos

Mas eres la pequeña burguesía
que oprimes con marcada plusvalía
mi cuerpo con raíz en tu regreso

Canción para Elba

Elba,

no hay hombre que no se pierda

en el color infinito

de tus ojos tan bonitos

 

Lazo que une

presente y pasado

ganas de estar

sentado a tu lado

 

Elba,

no habrá sonrisa más tierna

que la que forma tu hoyuelo

todo un pedazo de cielo

 

ángel sin alas

que flota en mi sueño,

verde en los ojos

de océano isleño

 

Elba,

esto no es romanticismo

mas puede ser un detalle

esperando que no fallen

 

todas las notas

de este bolero

las armonías

de un loco viajero