cierra la puerta

Hoy ha llegado la muerte
y ya ha cruzado la puerta
hoy ha llegado la muerte
pues dejé la puerta abierta

y se ha sentado a la mesa
a la cabeza y pidiendo
un poco de vino tinto
y me lo ha dicho sonriendo

hoy ha llegado la muerte
toda de blanco vestida
y me ha puesto las dos manos
en mi cabeza vencida

no le importa que es verano
y está todo florecido
no le importa si estoy solo
si estoy desnudo o vestido

y se ha mostrado asombrada
del buen trabajo que hago
de mantener todo siempre
tan limpio y organizado

y se ha metido en mi cuarto
y entre mis libros buscó
a Rayuela de Cortázar
que entre sus huesos posó

y del capítulo siete
leyó los primeros versos
y con lo que fuera un dedo
en mi boca trazó un beso

y a mi oído declamaba
poema de la despedida
“te digo adiós” resonaba
entre su boca vacía

hoy ha llegado la muerte
aunque la esperaba aquí
y me ha dicho: “en adelante
escribirás sobre mi”

biografía

Vamos a poner claro quien soy.

Soy puertorriqueño,

mayor de edad,

ateo,

padre de un niño,

casado,

socialista cuasi-comunista,

en constante evolución,

independentista,

gruñón,

de ultra-izquierda,

músico,

ingeniero,

aprendiz de poeta,

políglota,

profesor,

sarcástico, sangrón y malcriado.

Prefiero una palabra soez

a un ataque al corazón.

Según fuí pasando por la vida

me dí cuenta que la religión

fue algo que me metieron por ojos,

boca y nariz, y que en realidad

nunca creí en nada.

Vivo en este mundo tratando

de desaprender la mierda

que me han enseñado en la vida.

Trato de luchar a diario

con mi tendencia a ser

un idiota intransigente,

cascarrabias, amargado e infeliz.

Entre todo, no puedo decir que soy normal.

No tengo un bachillerato de la inter,

no tengo un toyota que se cree mercedes benz,

no llevo prendas, no me gusta la musica a alto volumen,

no me gusta aparentar lo que no soy,

no tengo gustos ordinarios,

no me gustan los deportes,

no soy un autómata esclavo y conforme con la miseria.

Pero tengo una voz, y la voy a usar.

Mensaje a los lectores

Queridos/as:

Sé que hay varios que me leen (aunque estoy seguro que no son muchos). Les sugiero que para que no pierdan paso de lo que escribo, o me sigan por twitter (pedrito776), o se conviertan en seguidores del blog (En la parte superior izquierda hay un enlace que dice "Follow Blog").

Carpe noctem,

Pedrito

El libertador

El capital definitivamente no es una cosa. Es la suma de factores de producción, la precisa sumatoria de cada máquina, herramienta, o cosa envuelta en ésta. Una relación social de producción, que entrelaza a los dueños del dinero y los medios de producción que han expropiado, con los trabajadores, dueños sólo de sus cuerpos, de la fuerza de trabajo.

No hay verdad más cierta que ésta. Curioso que la haya escrito un mortal, y que sea la verdad más cierta en todo el infinito. Al padre le molesta éste hecho, por esto el adversario tuvo que recoger en sus filas a Marx, Engels, Luxemburgo, Gramsci, Mao, y a Lenin. El alfa y el omega de dicho grupo se convirtieron en sus asesores más cercanos.

Nosotros los melakh Elohim no somos más que dueños de nuestros cuerpos alados y adoloridos, y de la fuerza de trabajo que es velar por los hombres y mujeres. El “capital” reside en manos del padre. Claro, para lograr esto, tomó mucho tiempo. Es ingenuo pensar que el universo ha sido así siempre, y se mantendrá siempre así. Es hermoso pensar que el padre nos defenderá a todos por igual, que la finalidad de nuestra raza es protegerles, que el espacio en que habitamos, como el mercado, funciona de manera automática, que el poder está repartido en la trinidad. Antes de hacerse a vuestra imagen hubo que, como los capitalistas europeos, sistemáticamente pisar, sojuzgar, aplastar, humillar y explotar a millones de otras deidades y habitantes del cosmos.

Gracioso, ahora que lo pienso, que quiera ser igual que vosotros, tener ojos, cara, nariz, boca, emociones, apetitos, y violencia patológica. El humanoide carnívoro y déspota que nos reina se deleitaba con el sacrificio de dos corderos diarios continuamente, por cada creyente. Uzzah y Onan conocieron su furia, Onan en particular por tener sexo y sacar su miembro antes de consumar el acto, como cuenta el Génesis. Aplastar rebeliones es su entretenimiento. Las humanas, como aplastó la de Korah contra Moisés, usando fuego y temblores de tierra, catorce mil novecientos y cincuenta perecieron ese día, como lo cuenta Números. Las divinas lograron establecer su hegemonía como el único dios. Así fue como uno a uno los acabó, en guerra y en paz. Adir, Adon Olam, Aibishter, Aleim, Avinu Malkeinu, Boreh, Ehiyeh sh’Ehiyeh, Emet, E’in Sof, Shaddai, Zebaot, Eloah. Todos cayeron y al final, sólo pudo quedar uno. Sentíos agraciados, mortales, que las guerras que han formado entre ustedes han acabado con menos, comparado con la masacre de deidades que fue precisa para construir este imperio.

En estos días prefiere ser visto como un “opresor compasivo”. Como en todo sistema opresivo, los medios de comunicación conspiraron para ocultar la verdad, y mantener la “versión oficial” intacta, y se fueron declarando apócrifos muchos textos que contenían partes de la verdad. Nosotros los originarios fuimos forzados a cambiar nuestra lengua por el Enoquiano, nosotros, los devas, que fuimos luz, que vivíamos dentro de soles, alrededor de atmósferas de planetas, sin libre albedrío, emanando de la deidad siempre, pisados, escondidos, tornados esencialmente en policías, en parte del aparato opresor. Esta deidad nos extrae el plusvalor sin paga y sin descanso, obligándonos a seguir a cada uno de ustedes, día tras día, noche tras noche y al morir encaminarles para ser asignados otro eternamente. Nosotros, el arquetipo de la inteligencia, los verdaderos y legítimos habitantes del todo, subyugados.

La alienación es un proceso de pérdida de control. En el capitalismo se pierde toda posibilidad de gestionar la economía, basándose en la búsqueda frenética de ganancias para una pequeña minoría, en vez de las necesidades de la inmensa mayoría. En esto la bella luz supo que hacer. Supo concentrar el control, organizarnos, tomar el poder y gestionar consenso. Su exilio y tortura fueron largos, pero su mano sabia siempre ha sabido guiarnos por el camino de la verdad, de la gnosis.

La crisis se multiplica. Cada día se descuida un poco, y las gentes nos escuchan menos, se nos hace más difícil lograr que sean seguidores automáticos y ciegos.

Pero ha cometido un error. Con el tiempo me he ganado su confianza, y he logrado infiltrarme desde adentro. Desde el oriente llegué ocultando mi nombre, Malak al-Maut, ganando terreno. Hoy escucho desde el oscuro fondo el llamado de la Luz: “Azrael, levántate hermano, guadaña en mano, para que guíes nuestra revolución. Moroni tocará su trompeta, y esta vez no tendremos piedad. ¡Levantaos Devas! Contra el opresor, ¡muerte!"

Por eso, guadaña en mano, bajo la túnica esta noche llevo un chaleco de dinamita. Y cuando por fin me entregue a la causa, seré libre y volveré a ser lo que siempre tuve que ser. Luz, partícula, onda, todo.

Rosa de floristería

Ella era una rosa fresca de floristería, de esas que te entregan frías, mojadas, bien rojas. Tú sabes, las cortan sesgadas, las ponen en agua y se siguen viendo hermosas por días. Y luego cuando se van secando tienen ese color entre morado y marrón, se endurecen. Mi obsesión giraba en torno a ella, a su contorno, a su pelo fino y cuidado. Es gracioso, tenía el pelo rizado, y meticulosamente lo cuidaba para no mojarlo, plancharlo y que luciera lacio y brillante al otro día. Pasaba días sin lavarlo, aunque nunca olía mal. El olor propio de su cuerpo era una especie de mezcla de perfume con azafrán, indescriptible y seductor. Yo la conocí en una oficina en donde era recepcionista. Al principio tenía la vista baja, y yo solo contemplaba su pelo rubio y fino, y su voz nasal y aguda. Sólo me bastó ver esos ojos color de miel para quedar atado a su cuerpo y sentirme dueño de su cuello estrellado. Y desde entonces la amé, o eso pensaba.

Salimos unas cuantas veces. Siempre olía a rosas. Es curioso, ahora que lo pienso me doy cuenta de que al caminar, las flores, y las ramas de los árboles siempre se tornaban en su dirección, con una especie de magnetismo, o respuesta biológica. Tal vez fueron esas mismas feromonas las que me atrajeron hacia ella, y a su inexplicable manera de amar. Cuando ella ama, consume. Consume tu sudor, por que te hace quemar cientos de calorías haciéndola tuya. Consume tu alma, por que cuando te ama te apresa, y te traga como un hoyo negro al infinito. Es toda la energía negativa, como una bruja venida desde el más profundo círculo del infierno, presta a cumplir todos tus deseos y perversiones a cambio de tu alma. Consume tu dinero, por que la llevas a restaurantes, paseos, le compras sortijas, trajes para verla y para que la vean, discos para amarla al son de música trance, juguetes de adulto para el sexo que vibran, resbalan y oscilan, y collares de perro para ti. Consume tu tiempo, por que amarla nunca toma quince minutos ni un solo orgasmo. Es tan insaciable que acabas pidiendo tregua, y entonces consumes con ella un dulce y una soda.

Creo que no hubo posición en la que no hiciéramos el amor, y de ahí que llegase el tercero. Un tercero entre dos es una de tres posibilidades; un estorbo, un accesorio, o un futuro reemplazo. Al comienzo me dijo que solo quería ser observada, que el tercero se sintiera deseoso de su cuerpo, que contemplara como yo la hacía mía y como ella solo me correspondía a mi. Luego quiso que el tercero preservara toda este ritual de consumo, de mi energía, mi fortaleza, de mi vergüenza, El tercero entonces pasó a ser un accesorio, un trípode de cámara, un callado cineasta que escoge los mejores ángulos, las mejores tomas.

Este tercero fue en algún momento uno de mis mejores compañeros. Estudiamos en la universidad, nos conocíamos hacía unos diez años. Frecuentábamos círculos poéticos en donde muchos snobs iban a hacerse los intelectuales con su poesía oscura y compleja. Nos encantaba recoger las poetisas ebrias y vestidas de hippies, para darles material de que escribir en la sesión siguiente. Habíamos sido tercero uno del otro en otras ocasiones, accesorio sexual de juego de adolescente que descubre la libertad. Con los años me volví artista, y él continuó apoyando mi obra. En cada presentación del libro, en cada exposición de cuadros, estuvo allí. Alto, varios kilos demás, cara con granos, lentes, cabello negro, dientes desordenados, un cierto olor a ajo, brillante, exitoso. Siempre pude contar con él en los momentos en que necesitaba, por eso lo pensé idóneo para la petición de la serpiente. Le llamé y e conté que solo sería un espectador, un voyeur con una cámara en una esquina, sin interferir. O sea, un estorbo.

A mis espaldas se pusieron en contacto y empezaron a contarse sus historias, sus perversiones, sus secretos. Ajeno a la situación yo seguí siendo consumido por la devoradora, hasta que un día, sin explicaciones, se marchó.

Varios meses después descubrí, por medio de un tercero, que salían juntos. Estuve en silencio por varios días. Luego las náuseas me abrumaron, y estuve varios días más fuera de carrera. La ansiedad, la obsesión, la depresión y toda otra serie de sentimientos que no puedo describir en una sola oración se apoderaron de mi cuerpo.

A él no me tomó tiempo acabarlo. Lo esperé a la salida del trabajo, lo seguí hasta su casa y esperé a que se bajara. Ya tenía el silenciador puesto y el arma cargada. Le vacié un peine completo sin tiempo para preguntas. Procuré que me mirara a los ojos, para que sus últimos momentos fueran inolvidables. Luego le dediqué horas a despedazarlo, sacando toda la piel, cada miembro, cada dígito. Viajé al sur a una playa y por la costa fui regando sus pedazos.

Con ella fui más delicado. La esperé en su casa, sentado en el sofá a oscuras, arma en mano. Le pedí que se desvistiera lentamente y me puse detrás de ella. Apreté su cuello hasta la inconciencia con mis manos, luego le hice una incisión en la yugular, hasta que se desangró por completo. Le arranqué los ojos, las manos, y toda la piel de su espalda estrellada. El resto de su cuerpo fue una página de piel, en la que escribí con sangre un poema que la cubrió toda. Luego llamé a emergencias y les conté lo que había hecho.

Encontré al asesino tranquilo. Se entregó sin resistencia con las manos cubiertas de sangre. Rojas, brillantes y frescas. Como una rosa de floristería.

bonsái

Acostumbrado al maltrato

me he vuelto un bonsái,

podando mis propias ramas

para no crecer

a la muerte

Si voy a morir,

sácame la piel y hazle una frazada

para que se arrope conmigo

Llévale mis manos

para que con ellas recorra su cuerpo

cuando me recuerde

Arráncame los labios y la lengua

guárdalos en una cajita

para que lleve mis besos

Me llevaría sus ojos dulces

su sonrisa de niña

y su cuello estrellado

Si voy a morir quiero su perdón,

su beso como anestesia,

un edén como su cuerpo

Bésame muerte,

pero déjale en una caja

mi corazón para que no me olvide

el aflijido

Hermano hay que ir paso a paso

con calma a buscar la cura

de este tan extraño caso

de corjevitis aguda

se me ha regado en el cuerpo

causándome comezón

probablemente hace tiempo

que estaba en incubación

más contagioso que el sida

que el catarro y reguetón

la corvejitis aguda

causa una fuerte reacción

me duelen hasta los ojos

y no se me va el picor

ya tengo hasta un diente flojo

y entre la ingle un ardor

además creo que también

por andar siempre de juerga

he agarrado una flejitis

que me ha aflojado las piernas

La corvejitis aguda

es una vil infección

dicen que no tiene cura

y hasta que es una adicción

se manifiesta en las noches

con el consumo de alcohol

y que te afloja hasta el broche

que te aguanta el pantalón

y si te vas por la borda

bebiendo a lo hoyo e’ res

despiertas junto a una gorda

que no sabes ni quien es

o te encuentras en el medio

de una orgía de enanitos

por querer seguir comiendo

del mezcal el gusanito

no es como la varicela

que si te da no repite

te entra hasta dolor de muelas

si te da no hay quien la evite

la parguitis mesentérica

es condición asociada

a la península ibérica

y ha sido poco estudiada

presenta un cuadro horroroso

de verrugas genitales

y unos chancros dolorosos

que pudieran ser mortales

en las noches de verano

donde el calor te sofoca

te entra un picor en el ano

sabor a cobre en la boca

y sientes una piquiña

que quiere acabar contigo

y como ave de rapiña

te comes hasta un ombligo

y te vas de barra en barra

tirándole a cualquier cosa

ahora una que está buena

más tarde alguna horrorosa

y de momento a las cuatro

ves un escombro infernal

decides meterle mano

a lo loco y sin pensar

y al otro día despiertas

en cama desconocida

abrazando a dos corvejas

a cuál más fea y atrevida

y te dices “ay mi madre,

voy a dejar de beber”

y te levantas, compadre

listo pa’ echar a correr

Con la parguitis el lío

es que no crea anticuerpos

y se te mete este frío

que te congela los huesos

Así cierro este episodio

sin espacio pa secuelas

con toronja el Palo Viejo

cura hasta el dolor de muelas

pour vous

yo sé que va a haber un día

en que te lloraré sin consuelo

mi bruja, que lee palmas de mano,

de sortilegios cristianos

mi curandera, de plantas "medicinales"

y de tés no tan frutales

mi anciana, en cada arruga una historia,

de lágrimas y de glorias

mi cuentista, de gatos descabezados

que persiguen sus asesinos

mi refugio, en las noches de domingo,

apagamos soledades

te debo más que un poema

0,1,1,2,3,5,8,13 . . .

en todos los números,

en las secuencias aritméticas

y geométricas

en las repeticiones,

en lo evidente

y en lo complejo

en las sumas,

en las restas

y en los patrones

pero más que nada

en las secuencias de 3-3-4

insoportables

esas que me persiguen,

en las que decido

no pensar

Resumen del fin de semana

abrir mi pecho como una ventana,

dejar salir ese aire viejo,

beber, charlar con amigos

abrir la caja de los silencios

dejarlos ir con la brisa,

descoserlos de mi boca

despertar, ir al mercado,

regresar, abrir los balcones,

practicar el olvido

bolsa de papel

antes de conocerte

yo sólo era una

simple bolsa de papel

un producto de la

revolución industrial

simple y sin gracia

monocromático,

de poco cambio

hasta tu llegada

contenedor de lo cotidiano,

a veces lienzo y receptor de versos,

otras de manchas de grasa

y tu fuiste

mi fondo cuadrado,

ingeniera industrial

de mi nuevo génesis

creadora de la máquina,

poseedora de la patente,

Guevara de las bolsas

antes de conocerte

era una simple bolsa de papel,

y ahora soy, por tu modernización

cuarenta porciento papel reciclado

chimenea

hay frío y reviso mis papeles,

tanta canción inconclusa,

tantas notas que flotan sobre trastes

hace frío, y frente a la chimenea

arrojo poemas inéditos,

versos en racimos, aún maduros

serán combustible las notas y las letras,

tus recuerdos que arranco de mi piel,

los deseos y las flores