the need to run

your big smile
on that picture
reminds me of the man I used to be

the skin around your eyes
wasn’t that wrinkled,
but in your eyes I can still see

the green hills of Kentucky
and the air,
I’ve never had inside

the need to run
before the sun
comes up, I see it in your smile

[Chrous line]

your voice I can’t remember
but your writing
always stayed with me

‘cause I kept every letter
every picture
always here

and even though we seldom talk
I wonder what would be to walk
besides you, towards the sunset,
one of these days

the need to run
before the sun
comes up, I want that every day

[Chrous line]

and every picture I see now
it’s like a new chapter
in history

and ever song I hear around
just tells me that
I need you here


and even though we seldom talk
I wonder what would be to walk
besides you, towards the sunset,
one of these days

the need to run
before the sun
comes up, I want that every day

[Chrous line]

sadness

Temporary checks
brand new bank account
transitory friends
under my feet new ground

temporary plates
brand new slightly used car
total unknowns in the streets
a fresh new start

Chorus:

It'll be all-right,
it's just another phase

It'll be all-right,
that’s what I’d like to say

but I miss you

some one-night stands
disposable tissues
one-week vacations
lots of unsolved issues

dry air, cold mornings,
hot days, short nights,
work, study, play, hide, seek,
the sadness that doesn’t feel right

It'll be all-right,
it's just another phase

It'll be all-right,
that’s what I’d like to say

but I miss you

Bridge:

I don’t know if I can be
the doctor I set out to be
but all I know is you know me
and I…

I walk past a door
I see a couple kissing
I look down to the floor, oh lord
I know there’s something missing

1991
the fall of socialism
we chose the wrong god to worship
with capitalism


It'll be all-right,
it's just another phase

It'll be all-right,
that’s what I’d like to say

but I miss you

cuerpo de conjuro

Hay un lenguaje secreto
escrito en tu cuerpo
una arcana mayor
de sortilegios

una danza de símbolos
que se posan perfectos,
una página blanca
de misterios

con un conjuro erótico,
que escribo con mis dedos
abro tu piel de luna
enamorada

con la tinta invisible
de mi lengua tintero
descifro, bruja mía,
tu mirada

tu piel llena de estrellas
de cicatrices rojas,
esconde el nombre antiguo
de algún ángel

y mi deseo astuto
es llave misteriosa
ansiosa de encajar
donde la guardes

entrégame el grimorio
oh bruja del pasado
que de tu timidez
guarda el secreto

entrégame tu cuerpo
con tu espaldar alado
ángel de mi pecado
y de lo incierto

barro

Un niño es como arcilla mojada
sin forma, como una masa

y tus manos lo mojan y lo posan
sobre un torno

un hijo es esa monocromática masa
incapaz de tomar forma por sí sola

y tus manos le dan dirección,
tus manos calientes y mojadas

puedes apretarla con violencia
mientras el torno gira

pero solo serán pedazos de arcilla
mojada entre tus manos

y sobre el suelo del taller,
pedazos sin forma

pero si aprietas con delicadeza,
con mucha agua, a un ritmo suave

girará la rueda y entre tus dedos
sentirás el amor,

y esa masa fría, sin forma,
puede ser alegría entre tus dedos

saltos, palabras, pasos con tropiezos
entre tus dedos mojados

gritos, llantos, necedad y silencio
que poco a poco vas moldeando

abrazos, mentiras, secretos ocultados,
y la rueda gira…

y si eres artista cuidadoso, su vasija,
recipiente de ideas y sueños, se irá formando

un niño puede ser una masa sin forma
que tus manos transforman en vasija

lista para el horno de la vida,
a riesgo de quebrarse o vivir

tetas

Sueño con tu par de tetas
y tus ojos almendrados
con su redondez perfecta
y con tu espaldar alado

con tu lunar tan izquierdo
y tus dientes, tus encías
entre tu surco me pierdo
te moja la lengua mía

redondas como la luna
cubiertas de negro encaje
con tu nariz de aceituna
y tu mirada salvaje

con tu cara de inocente,
tus manos, tu mandolina
sudadas tetas calientes
en tu pecho, bailarina

de la salsa que en secreto
bailamos en los rincones
de un bar oscuro y discreto
Pandora de mis pasiones

mis gónadas son la fuente
de la viril energía
que guardo de adolescente
desde los primeros días

que jugando en los pasillos
de tu casa tan oscura
mirando por el pestillo
de la puerta vi la anchura

de tu pecho tan jugoso,
que trece años de infante
transformó en trece gustosos
acordes tan disonantes

sobre mi brazo tan lleno
de los trastes del deseo
que el recuerdo de tus senos
inundó de un cosquilleo

Sueño con tu par de tetas,
tus alas de mariposa
yo solo soy un poeta
y tu eres más que una diosa

Décimas al tirano

Vivo enjaulado y cautivo

en un país que explotó

y el caos en que se sumió

ya no tiene sustantivo

bajo el cañón abusivo

del imperio que destruye

en esta cazuela ebulle

el asopao de lo incierto

y el pueblo parece muerto

y los que están vivos huyen


y gobierna la derecha

con mallete autoritario

parece que del bestiario

nuevo volumen cosecha

y ya no está satisfecha

con periódico poder

ahora nos quieren joder

y atacan todos los flancos

son todos los mismos blancos

los que nos quieren vender


Ya no hay solidaridad

pues el egoísmo impera

y lo que viene de afuera

reina con comodidad

y la palabra hermandad

no está en nuestro diccionario

y los que son solidarios

los ataca la injusticia

pero contra la codicia

espíritu libertario


la élite maliciosa

que es más rica cada vez

tiene la desfachatez

de adornar las deshonrosas

acciones avariciosas

para vender el terruño

pero levantará el puño

el obrero combativo

con el golpe decisivo

al régimen de Fortuño






Ranchera revolucionaria

puedo cantar de los que
quieren la gloria
puedo escribir de los que
no sufren nada

declarar como un tonto
el fin de la historia
o a coro proclamar
la utopia desarmada

no hay que pedir perdón
por no rendirse
cuando quieren que calles
en tu miseria

por levantar tus armas,
cubrir tu rostro
para recuperar
toda tu tierra

mejor morir parado
que de rodillas
mejor vivir luchando
que claudicar

Hoy canto una ranchera
pa’ los de abajo
pa’ los que no se cansan
de batallar

mensajes

escucho tu cuerpo
libro abierto,
canción de los silencios

lleno de señales,
piel que se sonroja y se eriza
marcas, lunas, y misterios

quiero ser el intérprete,
el traductor de tus vibraciones,
de tus historias

de la ventana de tu cuerpo,
el órgano con el que me llamas,
el de tus besos

tambor que bate
en tu pecho tibio
reloj de tu timidez

silencio que se eriza,
se abulta,
que se enciende

boca que gime,
besos que cantan,
manos temblorosas y húmedas

ojos que casi lloran,
cristalinos, agua de lluvia,
negro oscurecer de luna nueva

escucho tu cuerpo
a la lejanía,
a la orilla de mi playa

me llegan las olas de tu pelo
mecidas por el viento salado
de tu anonimia

abro mi pecho al horizonte,
extiendo los brazos, y en el pecho
siento tu vibración

escucho tu cuerpo, descifro tu código,
llega tu brisa y aspiro.

corazón esdrújulo

ella es un caso psiquiátrico
con un corazón esdrújulo
no necesita una brújula
cuando hace un viaje fantástico

cuando derrama una lágrima
su alma se vierte cual cántaro
su vida es una película
no tiene nada de cómica

tiene dos ojos de océano
y un pelo largo de ópalo
su cerebro es una máquina
nacida en tiempos soviéticos

ella es una bruja mística
experta en las matemáticas
tan ángulo, tan geométrica
tan sumatoria, tan código

a veces soy un acróbata
que se pierde entre su ábaco
y recita un verso anónimo
en un delirar alcohólico

otras veces soy bioquímico
o el ingeniero mecánico
que mide cada centímetro
de sus caderas tan cálidas

pero siempre es la cinética
y el agente catalítico
de la reacción catastrófica
que descontrola mis glándulas

y cuando me deja huérfano
de sus besos tan esdrújulos
se me consume hasta el hígado
por que me faltan sus químicos

yo solo soy un etcétera
comunista tan estúpido
un adicto a los narcóticos
que carga su voz melódica

mi obsesión

creo que esta obsesión
es la necesidad de
un sentido de pertenencia,

querer pertenecer a la acera,
ser parte de la barra,
del peaje, o de tus besos

creo que es más que nada
un deseo de persistir
en tu memoria y recuerdos

en el recuerdo de una mesa,
de una discusión sobre la guerrilla,
del haberte robado dos besos

seguramente no es frugalidad,
y si un despilfarro en tu nombre,
seguido por un sobregiro en la cuenta

creo que es el deseo de tenerte
aunque sea prestada, o sin pronto,
a un interés alto pero a plazos cómodos

esta obsesión es una colección de ideas,
de próceres ilustres llenos del polvo del olvido,
del polvo enamorado que hace malabares

mi obsesión es macramé, baquiné,
miserable, incomparable,
drinking guavaberry, con la mano en el blackberry

tiene un traje de animalprint,
un pelo casi teñido y con horquetillas,
le gusta tanto Lalo como Felipe Rodríguez

llega a los rincones más místicos de Guavate,
a las mesas menos cojas de los chinchorros,
en donde te sientas y te observo

a veces se adentra en mi cabeza,
juega con la razón,
pero se embriaga con los fármacos

y otras se mezcla con mi olor natural,
pero se pierde entre el agua, jabón
y perfumes mezclados

es siempre una ilusión de pequeño,
un gordito que corre tras de una pelirroja
entre las calles de una barriada

es tú, pero sin ti,
es yo y no contigo,
sintigo y sinmigo

y es un juguete que no tiene baterías,
una caricia tuya sobre la lluvia
sin que me toques

esta obsesión es tu sombra,
la luz que se apagó en tu cuarto a las nueve,
el celular que suena y no contestas

es mi musa, tanto así como lo son tus ojos,
una libreta donde guardo un récord
de apariciones paranormales

es lo que me seduce y me excita,
los sueños mojados y sudados
con raíz en tu sonrisa

alguna vez fue los Búfalos Mojados
la cábala, el pentagrama,
y la magia negra

y otras fue la política, el populismo,
y siempre el comunismo,
pero más la poesía

y se volvió la técnica, la matemática,
el ticket de loto en automática,
cualquier noche de sábado fría

es el ayuno y la náusea,
el júbilo y las escorrentías,
el centro del alma, del alma mía

santa

no sé por que a veces me siento
que debo vestirme todo de blanco
para estar en tu presencia

que debo tener un altar lleno de velas,
una ofrenda a tus dientes separados,
a tu vientre que engendra el mundo

que mi destino es que seas mi Olorún,
en este ayé en donde te he descubierto
que tu eres mi santa y yo tu esclavo

que cuando miro a tus ojos
los caminos se abren, y es como si
fueras adelante creando tierras

y a veces somos el fuego,
la política y la guerra que me nacen,
el machete que me hará libre algún día

y otras eres los truenos y los rayos,
mi ombligo de Nigeria y Benín
de blanca tez y rizado cabello

no en vano eres siempre Obatalá,
la dueña de mi cabeza y de mi cuerpo,
el aliento de un dios que nos ampara

y en los días que no te encuentro
soy tu opuesto gemelo,
tu eterna batalla sin descanso

y cuando en los atardeceres rojos
eres mar, diosa guerrera
eres mi rito y camino

y me proteges los sueños
y en tu regazo me auxilio
como el sol cuando muere

virgen tatuada en colores,
fuerza, poder, tierra, fuego,
bella orisha de mi realidad

compadécete de mi

Lolita

Lolita aún vives en mis pensamientos,
en mis acciones, en mis pasos lentos
Lolita anidas entre mis neuronas,
con tu blanca sonrisa entre mis sueños

Lolita, la que me hace ser un hombre,
y una mujer, y luego un universo
Lolita cuando yo sea grande quiero
ser ritmo de metralla en el silencio,

ser un poema que llora libertades,
ser cuatro rotos de bala en el techo
en casa del verdugo y asesino,
de aquél que se cree el amo de los pueblos,

y el temple de tu voz con tus palabras
y la mirada de tus ojos tiernos,
tu lengua que insurrecta nos bendice
nos libra de la pena del infierno

Lolita, te sembramos en la tierra
pensando que cuando llegue el momento
habrás de florecer, árbol hermoso
cubriendo nuestra patria con tu cuerpo

con tu cuerpo tan verde y guerrillero
desde tu tronco fuerte y tan hambriento
hasta tus ramas verdes e infinitas
¡Lolita, Patria o Muerte, Venceremos!

secreto

Nadie sabe lo nuestro
y todos saben,
nadie sabe el secreto
de la creación
¿quién sabe que en tu cuerpo
quedan mis huellas?
todos saben que me amas
mas no quién soy

Él no entiende tus cuentos
y tus poemas,
no sabe de mis besos
ni de mi olor
que aún descifras callada
con los recuerdos
él no sabe que existo
y menos quién soy

Y aunque al tiempo regreses
y a los acordes
y en su vida jamás
él sepa quién soy
siempre habré de guardar
entre mis dos labios
una tierna sonrisa
por que soy yo

el verde de un camino
y sus subidas
el olor de los campos
y su color
el calor de mañana
y el mediodía
y un secreto anidado
en tu corazón

Un cronopio...

Nací en latitud perfecta
longitud privilegiada
en una tierra encantada
de los dioses predilecta
y pertenezco a una secta
entre famas y cronopios
que navega en giroscopios
entre los montes y ríos
se llenan de desafíos
por ojos caleidoscopios

Niño

Niño
que despiertas con las piernas
lastimando mis costillas
que me pides de rodillas
salir a jugar

Niño
que no quiere dormir solo
tan florecido de abrazos
que copias hasta mis pasos
al cruzar

Niño
que preguntas y preguntas
tu sonrisa es tan astuta
como tu mirar

Niño
que te tapas las orejas
cuando oyes ruidos agudos
que tienes miedo a lo oscuro
y a la soledad

Hijo
que naciste tan pequeño
y que un día serás gigante
enanito caminante
con sabor a pan

Vives
perdido en una galaxia
tu imaginación no acaba
sólo crece más

Gordo
amor de tarde de mayo
que me regaló una hembra
una semilla se siembra
y nace un corazón

Quiero
que seas fuerte y valeroso
un guevara de la ciencia
y cuando siento tu ausencia
sólo sé llorar

Viejo
me llamarás algún día
y esa tarde, vida mía
habré de recordar
cuando eras sólo un niño

Buscando Sentido

Mi primer disco. Lo pueden comprar en iTunes.

The lethal courting of M. religiosa

Somos dos insectos

en el mismo envase,

en un cristal que contiene

tu canibalismo

secretas tu feromona

que se aerosoliza

en este confinado

espacio cilíndrico

y me acerco con cuidado

por que habrá de comenzar

dentro de poco

una mortal danza

tus ojos se fijan,

y yo confundido

entre el olor y las palabras

busco tus antenas

desafortunadamente

no somos como

las drosófilas,

que se cantan

pero nos envolvemos

en estos conflictos inexplicables

en donde terminarás

arrancando mi cabeza

con perdón y sin permiso

Discúlpame,
yo sólo me perdí
en un surco,
en la división
de dos tetas sudorosas,
rodeadas de blanco

soy un hombre,
y no pude evitar
idiotizarme
con dos ojos oscuros,
grandes, bien definidos

perdón, es que me entretuvo
una sonrisa llena de encías,
rosada y blanca,
de labios finos

será tal vez
que tu testosterona
está tan activa como
mi progesterona

que soy hiriente
y que hablo crudamente,
y a veces no me solidarizo
con tu dolor

que no conozco las señas aún,
y me dominan las viejas historias

que cuando el pelo
está suelto tiene
el mismo efecto cautivador
que cuando está recogido

con perdón,
aparento no querer
hacer lo que te place
y envío mensajes subliminales

yo sé que nuestra realidad
no está compuesta de besos,
ni lenguas, ni moteles baratos

sin permiso tomé tus miradas
y las recreo a plenitud
sin derechos de autor

igualdad de condiciones

Si estuviéramos en igualdad de condiciones
si yo tuviera un chaleco antibalas,
un casco que protegiera mi cabeza
de los golpes de un rotén,

una macana para darte en las costillas,
o unas botas militares, negras,
pesadas y con punta de hierro,
para patearte como me pateas

si tuviera máscaras de gas
que me protegiera los pulmones
y los ojos del gas pimienta
que me arrojas

si tuviera las mismas herramientas
que tienes tú para abusar,
sería un gorila indecente
y por eso sólo me siento en el suelo a exigir mis derechos

Las monjas

Habló Sor Lourdes María
ministra de Adán y Eva
la patrona de las cuevas
oscuras y de los días
de pura alcahuetería
para sus fieles devotos
acólitos de los rotos
que la noche facilita
canonizada en faldita
por rosario un alboroto

Sor Gremara de la Vera
fue canonizada ayer
y en la santa del placer
ese día se convirtiera
aunque le vale una pera
la opinión de cualquier otro
sabe armar un alboroto
en la barra de la esquina
de Palmarejo vecina
la patrona del escroto

Santa Llelidza Santiago
cívica del pueblo entero
patrona de lo primero
que tomo cuando me embriago
sus seguidores son vagos
devotos de la inacción
se cuela algún maricón
que la acicala y la peina
y le entra guille de reina
cuando se da un palo e’ ron

Es la santa del jolgorio
y la patrona del truco
se inventa cualquier trabuco
hasta con un vejestorio
no existe Don Juan Tenorio
que a ella le cure los males
son muchos los anormales
que le siguen de rodillas
la santa de las cosquillas
Chasity Marie Pomales

estirpe

hazme el cuento de la estirpe

de donde viene tu cuerpo,

de aquellos que diseñaron

las piernas que te sostienen

la historia de la pasión,

y de las tierras que amaron,

y la historia de los vientos

que nacen de donde vienen

hazme el cuento de las letras

los números y los signos,

de las ciencias que inventaron

y las canciones que cantan

cuéntame de las cadenas,

del lugar que los robaron,

las selvas y los desiertos

que hicieron tu piel morena

cuéntame del agua y luna,

de los siglos y del tiempo,

de las sequías y las lluvias,

de los lugares exactos.

y de las frías fronteras

de tu pena centenaria,

de la salvaje locura

de tu alma enamorada

preguntas

¿A qué responde el silencio cuando en la noche te ausentas,
y me conviertes en isla que arropa el ruido del viento?

¿A qué obedece tu boca, cuando provoca la lluvia,
cuando te vuelves misterio que se esconde en el silencio?

¿Cómo será la verdad que se oculta en tus caderas,
y el alba sobre tus muslos y tus estrellas y lunas?

¿Qué soy entre la distancia y un mar lleno de quimeras,
y que son tantas preguntas ya sin respuesta ninguna?

¿Con que llave se descifran las historias que escribieron
sobre tu piel de papiro los conjuros de tu alquimia?

¿Cómo se rompe el exilio, sortilegios, y el silencio
de un cuerpo desconocido, arropado en la anonimia?

ganas

tengo ganas de tener ganas
de que se terminen las opciones
y sean más fáciles las decisiones

y a la vez tengo ganas
de tomar un camino
de esos, que se abren como
las líneas de la palma de la mano
y ver dónde me lleva

de caminar hasta que
me duelan los piés
de viajar por diez horas
y acabar en otra tierra

de vivir en otra lengua,
con otras ropas,
y hasta de practicar una religión
a ver si eso cambia la monotonía

de poner toda mi confianza
en otros desconocidos,
por que los conocidos
han violado las confianzas

es más, tengo ganas
de jugar al detective,
de ser payaso de circo,
de enredarme con una contorsionista

ganas de dejar de escribir
de noche y a escondidas,
de cambiar los paradigmas,
de una vez por todas decir
o tal vez decidir
que quiero ser cuando sea grande

el último guineo

el último guineo es
un paria

se quedó en el plato
junto a los restos
del ombligo
de sus hermanos más bellos

al comienzo de los tiempos
era sólo uno más
en un racimo brilloso
y amarillo

tal vez, de todos
era el más pequeño,
con alguna mancha marrón

y aquellos, los más gordos,
y amarillos, fueron consumidos
por la gente

tal vez él era
el más dulce,
pero ahora jamás lo sabremos

yace sobre el plato,
rancio, manchado,
con pocos parchos de amarillo,
olvidado por los desayunos,
los panqueques, las crepas
triste y decaído

el último guineo
tiene linaje caribeño,
a sus antepasados
los explotó el norte,
los convirtieron en botín de guerra,
en instaladores de gobiernos de derecha,
en motivos para celebrar en Cuba

el último guineo se cansó
de morir en un plato,
y se convirtió en vector
de enfermedades,
en un asesino con chaleco de dinamita
presto a causar indigestión
al que se atreva consumirlo

sobre el silencio y otros ruidos

en las tardes,
cuando el silencio
aparenta cubrir
el monte, y la bahía
comienza el sacrificio
de un dios,
espero los otros ruidos
que imagino procreas,
y la lluvia llega
en concierto estereofónico,
disipando los ruidos
del silencio

poetisa

mi poetisa favorita
viste de verde,
se enrreda curiosa
entre las ramas
de la carretera
y obstruye los caminos
que recorro

mi poetisa favorita
inunda mi casa
canta en una mezcla de frecuencias
que me calma,
cambia de intensidad
pero no cesa,
y me humedece,
todas las tardes

mi poetisa favorita
tiñe de anaranjado
el suelo,
hace vasijas,
causa resbalones
y accidentes de tránsito,
es dueña de los montes
del oeste que habito

mi poetisa favorita
es una amante desnuda
roja en las tardes
se deja consumir
por el mar
y en las mañanas
sale de su boca
y destierra el sueño

sobre las ventanas

puedo escribir una ventana

puedo dar los dolorosos detalles
arquitectónicos, ingenieriles,
y legales sobre lo que es
una ventana

puedo insistir en dar
la definición del diccionario,
o las descripciones de
la enciclopedia

pero prefiero escribir una ventana

y no escribir en ella,
sino decir que además
de ser una apertura
en una pared
que permite el paso del aire,
de la luz, y del sonido,
(o su encierro),
que son lugares
en donde cuelgan poetas,
y cantan enamorados

que las mías son a veces
las madres de la cárcel
de mi depresión,
que las cierro cuando
no puedo controlar
mi ansiedad,
cuando me agobia la náusea,
los escalofríos y los dolores,
y que las cierro hasta
que no puedan pasar las hormigas
y que las cubro para
que no pase el sol

pero también puedo escribir
las ventanas felices,
las que dejan pasar la luz,
el olor a lluvia y verde,
las que me llenan de sol,
por las cuales veo florecer
el árbol del vecino

hay venanas aburridas
cuadradas y sin gracia
algunas de esas sólo son windows

hay ventanas de iglesia
llenas de imágenes,
y algunas de contradicciones

pero también hay ventanas
en el techo, que dejan pasar el sol
al mediodía con fuerza

a veces sueño ventanas
que cruzo desnudo,
fractales imposibles
que dan cada vez
a nuevos cuartos

y a veces sueño cuartos
sin ventanas,
salas de tortura
para terroristas

muchas veces
roban mi atención las puertas;
pero siempre puedo
escribir una ventana

del sufrimiento

Exsiste el sufrimiento
y yo sé la causa
conozco el camino
que lo extingue

sé de aquellos iluminados
que predicaron sobre la causa
y sobre su extinción

he buscado la visión,
la intención, las palabras,
he tratado la acción,
el esfuerzo, la concentración,
he intentado pensar
y vivir correctamente

la causa del sufrimiento
es el deseo,
y es tan dulce,
tan placentero,
que busco sufrir

y aunque sepa el camino,
estoy destinado, por mi condición,
a una cadena infinita
de reencarnaciones

nunca de moda

es tiempo de poetas,

y soy ingeniero

lo inhumano

¿Qué es lo horrible, lo profundo,

qué se acaba en un segundo?

¿Cuándo es que de lo inhumano

nos volvimos artesanos?

¿Qué es lo vil y doloroso?

¿Será negar el amor,

o tratar como un objeto

a quien nos dio su calor?

y de las palabras huecas

hacemos una bandera

y llenamos de mentiras

las rendijas de la acera

y mil líneas en papeles

en la rima del engaño

y miradas penetrantes

vacías, como a un extraño

y olvidamos las caricias

y hasta los sueños perdidos

y traicionamos sonrisas

y el sentir de los amigos

y nuestro placer se esparce

como un cáncer por el mundo

y aquél humano que fuimos

desaparece al segundo

y manipulamos voces

y letras en las canciones

y hasta fingimos abrazos

latidos de corazones

¿Cuándo fue que el egoísmo

acabó con el amor?

quizás estamos muy tarde

para querernos los dos

el cuadro

El clavo que en la pared sostenía

el cuadro del amor ha cedido;

cayó sólido al suelo, el cristal que lo protegía

se esparció por la alfombra,

y por todos los rincones del piso

llevaba un nombre escrito,

y el árbol de cerezo que se abría

en la dibujada primavera de su lienzo

se rasgó con la caída, por haber

cedido a la gravedad, que es la que nos da vida

y quien nos la quita

sólidamente cayó contra la horizontal

verdad del suelo, primero en loza,

luego en alfombra

y tuve que una por una

recoger la ahora hecha pedazos

y antes íntegra lámina que protegía

la palabra amor

había pedazos grandes, como continentes

que aglutinados formaban una pangea de vidrio

había pedazos minúsculos,

que solo seré capaz de encontrar entre

la carne de mis pies y que me causarán dolor;

se enterraran hondo y sentiré sus presencias

el clavo, antes derecho, ahora se ha torcido

por el peso del amor,

lo arrojé a la basura, como hice también

con todo el vidrio que pude recoger con las manos

en su lugar puse un tornillo largo,

plateado y fuerte,

y volví a colgar el cuadro, maltrecho,

desnivelado, rayado y sin protección;

porque aunque la gravedad lo hale hacia

el centro de la tierra, seguirá siendo amor,

un concepto que está fuera de las leyes de la física,

y que aunque esté maltrecho, no cambia de condición.

en la espera

Sigo esperando cosas que no llegan,

momentos que no existen y que añoro

tiempos que no serán documentados

converso conmigo mismo,

escribo lo que siento

lo expongo y espero

y se pasan las horas esperando las reacciones

pues aunque estoy seguro que soy leído

y sentido, no recibo respuesta

camino, lavo ropa,

como, riego las plantas,

me siento y espero

vivo de los recuerdos de un verano,

de los momentos que no fueron documentados

y espero cosas que no llegarán

A girl like you

I want a girl like you

with an undefined ethnicity,

a tall and proud woman

who can sing her way into my world

a woman who can split atoms,

discover new infinites,

a woman who can teach me

the secrets of science

someone who can follow me

when I get arrested for dissenting,

from revolting, who can in solidarity

be a sister, and a companion

a creator, an experimenter,

a singer, someone who can calm

a crowd with the mellow tones

of her alto voice

a head adorned with silver,

signs of knowledge and wisdom,

a voice that can calm the revolt

that lives in my head

a fountain of life,

the brewmaster of a concoction

that blends the best of me

and the magic of you

a caregiver that never rests,

the one who is not intimidated

by my wounds, my pain,

or my incapacities

someone who does not own me,

who cares for my independence,

my thought, my feeling,

who sets me free and waits

I want a girl like you

or maybe I should say

I want to find myself in your arms

the day I die

Hombre que (d)escribe a una mujer

Sabes, a veces recuerdo tus ojos entre las cosas que perdí con un trauma, entre las ecuaciones diferenciales y las pruebas estadísticas, entre los algoritmos y las recetas. Como almendras que enjaulan una aceituna rellena de noche, que se mueve de lado a lado mientras sueñas.

Sabes, a veces tu piel es tan diversa como el mediterráneo, y puedo leer tus poros que se elevan de derecha a izquierda en trazos largos que se marcan con puntos. Venus del medio oriente y del caribe, dicotomía mística de pasado e incertidumbre.

Sabes, a veces tu pelo es cada cuerda de un instrumento hecho de tu voz que perdí en el tiempo, hecho de un cedro oloroso, y quisiera sus notas en mi oído, o tal vez acariciar esas cuerdas y tocar una canción de esas que pocos escuchan.

Sabes, a veces tu nombre es una ciudad yucatana, la claridad, el misterio de un dios, o un aire del País Vasco.

Sabes, a veces quisiera que la curiosidad de llevara a cruzar la línea que divide los horarios, y que aunque fuera por unas horas dejaras que mis manos exploraran tus límites, se integren con tu piel en una infinitesimal suma de deseos, que tal vez nos encontraramos a mitad del camino para dejar de ser recuerdos y misterios, y que tengas un secreto conmigo que no puedas contar a nadie más.

Tiempo para sonreír

el mundo no deja de girar

y las manos de tocar

y mis ojos de mirar

la lluvia con fuerza en el cristal

y yo salgo hasta el portal

por que me quiero mojar

y aunque tú no estés aquí

tengo mucho que sentir

hago tiempo para sonreír

y no paro de vivir

hago una astronave de una flor

con el viento cual motor

voy navegando el color

de la primavera que llegó

y en las manos me dejó

la letra de esta canción

y aunque el cielo se olvidó de mi

¿para que echarme a morir?

hago tiempo para sonreir

y no paro de vivir

La pequeñez del microcosmos.

Yo crecí en un otro barrio como cualquiera del caribe, en donde el tiempo pasa lento, más lento que en otros lugares, porque el calor detiene hasta lo que nunca cesa. En éste microcosmos lleno de hambre, cenizas y dolores, nada pasa desapercibido. No es que fuéramos oprimidos, es que nunca tuvimos oportunidad. No es que fuéramos esclavos y nos marcaran, es que la marca la traíamos con el nacimiento, y la llevaríamos en promedio unos treinta años más.


Era tan lento el pasar del tiempo, que hasta la moral parecía un rayo de luz doblado ante la fuerza gravitacional de otro cuerpo mayor, la indiferencia. Y el incesto se convirtió en práctica común entre los borrachos, el maltrato entre los que con su edad oprimen, el olvido entre los poderosos, la indolencia en la iglesia, y la ignorancia, el mayor de los pecados, nos arropó a todos como sábana en la noche.


Yo tal vez sobreviví el ciclo de ignorancia por la numerosidad de la prole de mis padres, pero muchos de aquellos que llevan mi propia sangre no se salvaron. Gané la confianza de mi padre, y tal vez su amor, y un día le pedí cruzar la línea viva de agua que dividía mi pequeño planeta de polvo y yerbajos. Aunque le dolió, comprendió que no estaba hecho para pequeñeces, y que sería mejor dejarme hacerlo. En el otro mundo era la guerra, y yo sin saber lo que era corrí, me enlisté y aprendí a mentir. A los otros se los consumió aquel universo, pues no había otra escapatoria que laborar, parir, tomar y morir. Y la más pequeña de las hembras se quedó, como un jamón serrano que cuelga en el colmado, para cuidar a mis padres cuando ya les llegara la hora. Ella, sin questionar palabra alguna, vio como el tiempo pintaba canas en su largo pelo negro, venas en sus tristes y flacas piernas, arrugas en su piel curtida por el viento y quemada por el sol. Y aquellos dedos que tejieron la vestimenta que llevé justo después de llegar a este mundo, se llenaron de espinas de los cardos, de bolsas dolorosas por lavar a mano, de quemaduras por cocinar en leña.


El mundo no era un lugar tan maravilloso, pero el universo del más allá del barrio, después de pasar el monte, cruzar el río y luego los campos donde pastaban las vacas, era una fantasía de domingo. Nuestra nave era una carreta de bueyes de arar, nuestros trajes de cosmonautas la mejor gala que se repetía cada mes. Nuestro microuniverso, un barrio en donde todos eran Pérez, Torres o Rodríguez. Teníamos nuestro propio correo hecho de niños mensajeros, nuestro propio parque de entretenimiento en un monte lleno de hierbas, y los banquetes consistían de viandas, cenizas y agua del río. Un microuniverso no tan plano, pero sumamente estático. Los días en los que se mataba una gallina eran días de festín para diecinueve bocas hambrientas, y serían festines siempre que no llegara visita.


No existían los signos zodiacales, y los partos se medían en base a los eventos cotidianos. Mi madre, que no sabía escribir pero aprendió a leer, se recostaba en la hamaca a ver pasar la tarde, con una novela de amor entre las manos, que leía una y otra vez hasta la náusea. Mi padre llegaba del trabajo de doce horas cansado y hediondo, borracho y ensangrentado a veces.


Yo crecí en un barrio como cualquier otro. Afortunadamente descubrí que era sólo eso, y que el mundo es una esfera.

frente al mar

Frente al mar,
el muelle y yo
extrañamos,

y la luna
se solidariza
con tu ausencia. 

Las estrellas se fueron
todas a tus hombros; 

tal vez vuelvas un día
para devolvérselas al cielo.

La canción del psycho incomprendido

y después de tanto tiempo
de quererte cortejar
de besar hasta los pasos
que vas dejando atrás

y después de haber limpiado
las alfombras de tu carro
me mandas a la mierda
y me arrojas al barro


debe ser porque algo tonto
olvidé y ahora me castigas…
yo no sé por que mi amor
ahora te vas y me olvidas


después de tanto poema
y canción que te he escrito
te alejas de mi vera
echando mil gritos

llamas al guardia de seguridad
de tu condominio
le dices que no me deje entrar
que es un martirio


pero yo soy insistente
y para entrar, me visto de uniforme
de la compañía de cable
pues con tu respuesta no quedé conforme


Te sigo hasta el trabajo con ramo de flores
me escupes en la cara y dices ¡Dios, como jodes!
No me queda otro remedio que esperarte aquí en tu balcón


Un vecino dice que te ha visto
ya salir con otro
y en mi cabeza solo veo
dos mil huesos rotos

Lo sigo hasta su casa
y lo amenazo de muerte
que si te lo sigue metiendo
cambiará su suerte


y yo triste en mi computadora
busco la página de red
dónde por satélite sigo tu carro
con el alma hecha pedazos y con sed


Tanto extraño ya tu olor
y tu perfume que quiero
que tendré que robarme otro panty
de tu tendedero…

O tal vez pegarme un tiro por tu amor
cantando esta canción
(por la orden de protección)

cuando llegue

habrá silencios
sobre tu pentagrama
cuando llegue

serán suspiros
de corchea y fusa
sobre tu pecho

habrá un aliento
como una uva en tu boca
cuando llegue

será el mío,
alimentando tu deseo,
paseándose sobre tus labios

habrá una llave
en el cerrojo
cuando llegue

abrirá las puertas
de tu cuerpo al mío
en una danza

habrá una fuente,
llena de agua
cuando llegue

la de la savia de tu cuerpo,
que calmará mi sed
pero no mi deseo

te besaré los ojos
abrazado entre sombras
cuando llegue

tú serás la tierra
y yo el conquistador
de tus lindes

habrá una invitación
sobre las sábanas
cuando llegue

al hades del deseo
y cuando llegue moriremos
para renacer

tasación

Y aquí estoy, pensando que carajo hago metido en tu carro. Te bajas a comprar las cervezas que se convertirán en la excusa para acabar en la cama y justificar los actos al día siguiente. Y quién sabe, tal vez esto me lo busco yo mismo, por que sé que llegas con tu aura de poetisa, con tus palabras de domingo, tu teoría de la liberación atea que me convierte al prostituísmo de tus piernas, el nuevo templo en el que me sacrificaré como un cordero.

Mientras espero, me pregunto por qué tenemos que hacer todo este acto ensayado y fútil, aunque para ti parezca importante y necesario. Iremos por el largo y oscuro camino que cuando hay sol está lleno de bambúas, monte y curvas. Me hablarás de música y de política, de tu prontamente ex marido y su afición a las armas de fuego, de como te sentías cuando se iba y tú sabías que estaba con otra, de tus escapes, juegos, y visitas a otras camas.

Y yo sólo te escucho. Me siento en tu mesa aquí en esta casa que sé volveré a visitar para cometer el mismo sexicidio, por que no me gusta colgar la toalla de la primera pelea. En esta casa que habitaré luego en un futuro no tan lejano de este presente pronto a ser pasado. Te escucho, miro esos ojos de color incierto, hago una tasación de tu cuerpo a ojo, y a ojo recorro tu cuello sembrado de lunares, tu cara que sin maquillaje muestra ojeras profundas y manchas oscuras, tu pelo teñido de mi color predilecto, tu pecho y tus tetas pequeñas que no me gustan, tu cuerpo pequeño pero de hermosas figuras, tus nalgas, que habré de poner entre mis dedos en unas horas. Tasando sumo los pros y los contras, la localización, los alrededores, las otras ofertas de sexo y cena, tu propiedad y tus talentos, la hora, las consecuencias, los riesgos. Y al final, el retorno te beneficia, y me quedo escuchando.

Bajas la luz, cambias la música a una muy sensual, un jazz de esos de elevador, como si fueras un animal que busca distraer a su presa. La conversación ahora es de nosotros, nuestros fallos, los errores, la costumbre y el compañerismo. Miro el reloj. Hago el análisis necesario. Declaro en voz baja a tus oídos esta frase: “me voy, o me violas”. Acaban los rituales. Rumbo a ese cuarto en donde se escribirá la precuela de una (no)vela de dos capítulos, me doy cuenta de que eres sólo una marca en una lista del pasado.

Patrón de las revoluciones

Si un santo cual resguardo requiriera
tendrá puesta cogulla verde olivo
con un escapulario de herramientas
y un rosario de balas en el cuello

Si alguna vez me hiciera falta guía
prefiero tu constante sacrificio,
desafío a la muerte y al destino,
tu práxis como estrella del oriente

si es que un ícono fuera necesario
Pantokrator con manos que bendicen
que carga el manifiesto del que sufre
roja biblia de nuevo testamento

¡Oh San Ernesto de la Higuera, mártir,
expía mis pecados de consumo,
aleja de mí el mercado asesino,
derrama sobre mí tu rebeldía!

robo

yo le arrebaté a otro

lo que hacía años

le arrebató a otro

y confieso que

al hacerlo un poco de mi

sintió vergüenza

yo sé que no es

muy solidario de mi parte

pero lo arrebatado

me atraviesa el alma,

es el opio de mis pueblos

tal vez era un buen hombre

quién sabe si aquello le hacía feliz

y ahora que lo pienso

tal vez pude preguntar

antes de actuar

pero lo que le quité

me hace temblar las piernas,

me hace trabar la lengua

tal vez era lo único

que lo mantenía estable,

lo que le daba balance

y ahora que lo pienso

tal vez fui egoísta

pero lo que le arranqué de las manos

sabe tan dulce, 

que no puedo negárselo a mi boca

tal vez debo confrontarlo

pedir disculpas

por robarle lo que no era suyo

pero creo mejor no pedir perdón

ni permiso

sobre la mesa

Sobre la mesa hay un mantel amarillo
manchado de sudor,
migajas blancas resecas, un bolso vacío,
un papel con un número de teléfono

sobre la cama hay frutas, vino,
varios cabellos negros,
manchas de aceite difíciles de sacar,
almohadones de plumas y sábanas

en el suelo hay ganchos,
botellas vacías, bolígrafos, ropa,
un libro de Cortázar,
una cámara con fotos en blanco y negro

el sofá tiene piedritas y arenilla,
alguna que otra paja suelta,
olor a cuerpo desnudo,
babas de medianoche

el vaso tiene carmín,
y el carmín las huellas de unos labios,
guarda restos de cerveza,
saliva y bases nitrogenadas

en las paredes secretos,
rituales, sueños y ecuaciones,
libros de semántica y recetas matemáticas
fotos, recuerdos, amores e iconos

entre las manos listas de ingredientes,
entre los dedos olor a flor de invierno,
en la cama aún hay calor
y sobre la mesa yaces

por si no vas

me sentaré junto al piano
en la silla, con la guitarra
pondré todo en su lugar

seguro habrá media luna
brillante sobre el agua,
y muchas estrellas

te buscaré,
o mejor dicho,
buscaré mi idea de lo que eres

buscaré lo que el espejo
que cargas y que sirve
de oráculo me cuenta

tal vez llegue tarde para evitar hablarte,
porque la timidez me vence
y sólo sé cantar

y cuando cante,
quién sabe si me acuerde
de cuáles te gustan

quién sabe si busque tus ojos
entre las cabezas, entre los mozos,
entre las mesas

y al no encontrarlos
pegaré la vista al horizonte
y mi cabeza evocará lo imaginario

ese ser imaginado que habita
entre pulsos, entre impulsos,
la parte más real de lo que aún no eres

evocaré los juegos y las conversaciones
me reiré a solas de las confesiones
y quién sabe si olvide las canciones

me perderé en la realidad
de lo virtual, la parte del tú
que es posible que no seas

y por si no llegas;
buenas noches,
que descanses bien

Since I lost you

the days are only sequences, fractions of time,
whose only purpose are to mark arrivals
and departures

there is a new continent
made of soft skin and long black hair
of which to become an explorer

there's a new language, an alien tongue,
with characters and words that hide
the pathway to your deepest feelings

a single word in a third language
returns in silence, as a key to unlocking
the questions that surround me

your body became a treasure
worthy of conquest, your eyes
a new frontier made of dreams

and since then
I've been wanting to become a student,
a translator and an explorer,
a bridge between cultures and ideas

La paternidad de un buey

yo eché un polvo mal casao
con una flaca una vez
más jodía que un ciempiés
con palo viejo pelao
y en un domingo ajumao
en la casa de mi tío
del hijo que había tenío
me hicieron un cuento loco
y cuando yo vi las fotos
me di cuenta que era mío

Yo la vi con la barriga
bien preña con tanque lleno
y me dije "eso está bueno,
se preñó de Juan Ortiga"
y brincando como hormiga
fui a comprarme un coco frío
me echaron un desafío
veinte pesos se apostaron
y los panas míos juraron
que el chamaquito era mío

y cuando salió el muchacho
edwin miro sorprendido
pues la cara del bandido
era la mia de borracho
la gente del populacho
los locos del caserío
dijeron "ese es tu crío"
y lo mismo pensé yo
pero desapareció
sin saber si era o no mío

Y el novio que ella tenía
fue tan pendejo y cabrón
que le pago la pensión
que a otro buey le tocaría
dicen que en la serranía
metido en el sembradío
cuando ve un macho cabrío
le berrea con orgullo
por que el muchachito suyo
resultó ser hijo mío

Récord mundial

En quinto grado me di cuenta que no era como los demás niños. En verano, cuando el calor aprieta en el trópico, nos llevaron de campamento y fuimos a cambiarnos para ir a la piscina. Como todo niño de diez años, decidí por pudor y timidez cambiarme en uno de los cuartuchos de inodoro. Al comenzar a cambiarme sentí ruidos, voces de otros niños que conversaban. De pronto, cuando dejé caer mis pantalones, hubo un silencio anormal. Al comienzo, me pregunté a dónde se habían ido todos, por que no les escuchaba. Miré hacia arriba, y vi dedos en las paredes del cuartucho, dedos de varias manos. Luego más dedos. Luego ojos, caras. De pronto, todos estaban mirándome. Mis compañeros de clase se habían congregado todos para verme, y yo no podía comprender lo que los hacía mirarme. Al comienzo pensé en correr, pero vi sus caras, sus ojos. Y con mis pantalones a la rodilla me miraban atónitos, como si estuvieran ante la presencia de Dios.

De acuerdo con cierto instituto de cierto país, es muy cierto que el tamaño promedio del pene de un hombre es de unos quince centímetros en su estado erecto. El famoso instituto, lleno de famosos científicos de incalculable fama, estableció que el 87% de los hombres tiene uno de entre 12.7 y 17.7 cm. El más grande de sus grandes científicos también mencionó que el pene más grande en récord tendría unos 22.86 cm.

A los diez años, ya sería de algunos 20 cm. A estos 35, tiene unos 24 cm flácido, y unos 34 cm erecto. Para comparar, tense su brazo. Ahora ponga su mano sobre la mitad del músculo. Ese es más o menos el espesor de una de mis erecciones. Los que lo han visto lo describen con palabras como “grotesco”, “horrendo”, “impresionante”, “hermoso”, “fantástico”, “increíble” y “simplemente divino”. Por mi parte, creo que está perfectamente formado, no con las marcas, manchas, y jirones que tienen otros de tamaños similares (si es que hay alguno que se acerque). Fisiológicamente, luego de ser estudiado por los mejores urólogos, funciona tan bien como cualquier otro. Tiene una curvatura hacia abajo cerca de los 15 cm. Los testículos son del tamaño de dos huevos importados grado A. Y cuando está erecto, genera, a una distancia de 15 cm, calor suficiente como para calentar manos, como cuando las pones al fuego.

Lo cierto es que soy como un circo ambulante. De tamaño promedio, ni muy guapo ni muy feo, gordito, medio calvo, desempleado al momento, de profesión contable. Crecí como hijo único de una madre soltera, nací en Brooklyn, con mis primos, tías, y bisabuelos. A los seis años mi madre buscó trabajo fuera, y me envió a Puerto Rico con mi abuela. Pasé tres años trepando palos de aguacate y jugando pelota con los mulatos.

Aquél mismo verano, un chico mayor que yo le dijo a una muchacha de unos 18 años: “Oye, mi amigo acá tiene la verga más grande que hayas visto. Mide como medio metro. Es un poco tímido, ¿te lo clavas?” Ella dijo que lo haría. Yo llegué. Ni siquiera sabía lo que clavarse era, pero ahí estaba ella: pelirroja, ojos marrones, belleza promedio. No recuerdo mucho del evento, sólo recostarme, pensando que de ahí en fuera todo sucedería. Mucho de ello es un recuerdo vago, sólo recuerdo escucharla decir: “Carajo, ¡Cómo rayos…! Es imposible… ¡Mierda!”.

Hoy habrá un juego de pelota, y claro, necesitaré el equipo necesario para asistir, que incluye una gorra de mi equipo, un guante para recoger pelotas, una bolsa (vacía), un libro, y un auténtico par de pantalones dos tamaños más pequeños (con el logotipo de mi equipo, por supuesto).

Mi nombre es José Sánchez, y tengo la verga más larga del mundo.