Niño

Niño
que despiertas con las piernas
lastimando mis costillas
que me pides de rodillas
salir a jugar

Niño
que no quiere dormir solo
tan florecido de abrazos
que copias hasta mis pasos
al cruzar

Niño
que preguntas y preguntas
tu sonrisa es tan astuta
como tu mirar

Niño
que te tapas las orejas
cuando oyes ruidos agudos
que tienes miedo a lo oscuro
y a la soledad

Hijo
que naciste tan pequeño
y que un día serás gigante
enanito caminante
con sabor a pan

Vives
perdido en una galaxia
tu imaginación no acaba
sólo crece más

Gordo
amor de tarde de mayo
que me regaló una hembra
una semilla se siembra
y nace un corazón

Quiero
que seas fuerte y valeroso
un guevara de la ciencia
y cuando siento tu ausencia
sólo sé llorar

Viejo
me llamarás algún día
y esa tarde, vida mía
habré de recordar
cuando eras sólo un niño

Buscando Sentido

Mi primer disco. Lo pueden comprar en iTunes.

The lethal courting of M. religiosa

Somos dos insectos

en el mismo envase,

en un cristal que contiene

tu canibalismo

secretas tu feromona

que se aerosoliza

en este confinado

espacio cilíndrico

y me acerco con cuidado

por que habrá de comenzar

dentro de poco

una mortal danza

tus ojos se fijan,

y yo confundido

entre el olor y las palabras

busco tus antenas

desafortunadamente

no somos como

las drosófilas,

que se cantan

pero nos envolvemos

en estos conflictos inexplicables

en donde terminarás

arrancando mi cabeza

con perdón y sin permiso

Discúlpame,
yo sólo me perdí
en un surco,
en la división
de dos tetas sudorosas,
rodeadas de blanco

soy un hombre,
y no pude evitar
idiotizarme
con dos ojos oscuros,
grandes, bien definidos

perdón, es que me entretuvo
una sonrisa llena de encías,
rosada y blanca,
de labios finos

será tal vez
que tu testosterona
está tan activa como
mi progesterona

que soy hiriente
y que hablo crudamente,
y a veces no me solidarizo
con tu dolor

que no conozco las señas aún,
y me dominan las viejas historias

que cuando el pelo
está suelto tiene
el mismo efecto cautivador
que cuando está recogido

con perdón,
aparento no querer
hacer lo que te place
y envío mensajes subliminales

yo sé que nuestra realidad
no está compuesta de besos,
ni lenguas, ni moteles baratos

sin permiso tomé tus miradas
y las recreo a plenitud
sin derechos de autor

igualdad de condiciones

Si estuviéramos en igualdad de condiciones
si yo tuviera un chaleco antibalas,
un casco que protegiera mi cabeza
de los golpes de un rotén,

una macana para darte en las costillas,
o unas botas militares, negras,
pesadas y con punta de hierro,
para patearte como me pateas

si tuviera máscaras de gas
que me protegiera los pulmones
y los ojos del gas pimienta
que me arrojas

si tuviera las mismas herramientas
que tienes tú para abusar,
sería un gorila indecente
y por eso sólo me siento en el suelo a exigir mis derechos

Las monjas

Habló Sor Lourdes María
ministra de Adán y Eva
la patrona de las cuevas
oscuras y de los días
de pura alcahuetería
para sus fieles devotos
acólitos de los rotos
que la noche facilita
canonizada en faldita
por rosario un alboroto

Sor Gremara de la Vera
fue canonizada ayer
y en la santa del placer
ese día se convirtiera
aunque le vale una pera
la opinión de cualquier otro
sabe armar un alboroto
en la barra de la esquina
de Palmarejo vecina
la patrona del escroto

Santa Llelidza Santiago
cívica del pueblo entero
patrona de lo primero
que tomo cuando me embriago
sus seguidores son vagos
devotos de la inacción
se cuela algún maricón
que la acicala y la peina
y le entra guille de reina
cuando se da un palo e’ ron

Es la santa del jolgorio
y la patrona del truco
se inventa cualquier trabuco
hasta con un vejestorio
no existe Don Juan Tenorio
que a ella le cure los males
son muchos los anormales
que le siguen de rodillas
la santa de las cosquillas
Chasity Marie Pomales

estirpe

hazme el cuento de la estirpe

de donde viene tu cuerpo,

de aquellos que diseñaron

las piernas que te sostienen

la historia de la pasión,

y de las tierras que amaron,

y la historia de los vientos

que nacen de donde vienen

hazme el cuento de las letras

los números y los signos,

de las ciencias que inventaron

y las canciones que cantan

cuéntame de las cadenas,

del lugar que los robaron,

las selvas y los desiertos

que hicieron tu piel morena

cuéntame del agua y luna,

de los siglos y del tiempo,

de las sequías y las lluvias,

de los lugares exactos.

y de las frías fronteras

de tu pena centenaria,

de la salvaje locura

de tu alma enamorada

preguntas

¿A qué responde el silencio cuando en la noche te ausentas,
y me conviertes en isla que arropa el ruido del viento?

¿A qué obedece tu boca, cuando provoca la lluvia,
cuando te vuelves misterio que se esconde en el silencio?

¿Cómo será la verdad que se oculta en tus caderas,
y el alba sobre tus muslos y tus estrellas y lunas?

¿Qué soy entre la distancia y un mar lleno de quimeras,
y que son tantas preguntas ya sin respuesta ninguna?

¿Con que llave se descifran las historias que escribieron
sobre tu piel de papiro los conjuros de tu alquimia?

¿Cómo se rompe el exilio, sortilegios, y el silencio
de un cuerpo desconocido, arropado en la anonimia?

ganas

tengo ganas de tener ganas
de que se terminen las opciones
y sean más fáciles las decisiones

y a la vez tengo ganas
de tomar un camino
de esos, que se abren como
las líneas de la palma de la mano
y ver dónde me lleva

de caminar hasta que
me duelan los piés
de viajar por diez horas
y acabar en otra tierra

de vivir en otra lengua,
con otras ropas,
y hasta de practicar una religión
a ver si eso cambia la monotonía

de poner toda mi confianza
en otros desconocidos,
por que los conocidos
han violado las confianzas

es más, tengo ganas
de jugar al detective,
de ser payaso de circo,
de enredarme con una contorsionista

ganas de dejar de escribir
de noche y a escondidas,
de cambiar los paradigmas,
de una vez por todas decir
o tal vez decidir
que quiero ser cuando sea grande

el último guineo

el último guineo es
un paria

se quedó en el plato
junto a los restos
del ombligo
de sus hermanos más bellos

al comienzo de los tiempos
era sólo uno más
en un racimo brilloso
y amarillo

tal vez, de todos
era el más pequeño,
con alguna mancha marrón

y aquellos, los más gordos,
y amarillos, fueron consumidos
por la gente

tal vez él era
el más dulce,
pero ahora jamás lo sabremos

yace sobre el plato,
rancio, manchado,
con pocos parchos de amarillo,
olvidado por los desayunos,
los panqueques, las crepas
triste y decaído

el último guineo
tiene linaje caribeño,
a sus antepasados
los explotó el norte,
los convirtieron en botín de guerra,
en instaladores de gobiernos de derecha,
en motivos para celebrar en Cuba

el último guineo se cansó
de morir en un plato,
y se convirtió en vector
de enfermedades,
en un asesino con chaleco de dinamita
presto a causar indigestión
al que se atreva consumirlo