Atabey

Todos aquí venimos de una Taína.

De una taína brava,

de la que no se habla.

De una taína guerrera

que a flechazos mató españoles.

De una taína indómita que resistió.

De una taína violada

y preñada contra su voluntad.

De una taína a la que le arrebataron

sus dioses, su gente.

Todos aquí venimos de una taína

que corrió por los montes hasta liberarse,

que se metió en el corazón

de esta isla en las indieras.

Todos aquí venimos

de una gran madre olvidada,

enterrada, una madre que

desde el mitocondrio de nuestras células

clama por justicia y venganza.

Todos aquí llevamos en la sangre,

una taína que resiste,

que se niega a morir sin luchar,

que se niega a ser enterrada

por la historia que escribió el opresor,

y que se hizo eterna

en los genes de nuestras madres,

en la memoria genética

que no nos deja asimilarnos

en las contradicciones

y las ganas de morir si es necesario,

por este pequeño pedazo de tierra

Canción que te voy a escribir / The song I'll write for you

I have a song that nobody wrote before,

a simple tale for the window of your soul

stole all the colors used to paint the sea,

painted them in your face for me to feel

 

took me a while to decipher how you smile

after I painted the colors in your eyes

it’s like hit that just takes my breath away

knocks me out cold and I don’t know what to say

 

and then, of my heart, I can feel every beat,

I open my eyes, you’re everything I see

 

and if I stay still, I can hear the birds sing

I open my eyes, you’re everything I see

 

I look at you and it takes my breath away

stare at your eyes and I don’t know what to say;

colors I never imagined could be seen

a simple glance and I don’t know where I’ve been

 

I think of you and I’m swimming in a sea,

laid on my back and surrounded by the green,

floating alone, and I feel like I’m in peace,

then I wake up and all I want is your kiss

 

and then, of my heart, I can feel every beat,

I open my eyes, you’re everything I see

 

and if I stay still, I can hear the birds sing

I open my eyes, you’re everything I see

 

quiero llegar allá donde tu estás,

que me cuentes historias de tu hogar

y conocer del género y la acción

de dictaduras y revolución

 

quiero correr loco detrás de ti,

y que te abraces sin temor a mi

quiero sentir tu abrazo y respirar

para seguir perdido en tu mirar

 

y mi corazón quiero escuchar latir

y que al despertar no te vayas de aquí

 

y si quieres tú, cantaré para ti,

con esta canción, que te voy a escribir

 

y al atardecer, cantaré para ti

con esta canción, que te voy a escribir

 

y si es que te vas, acuérdate de mi

con esta canción, que escribí para ti

 

quiero llegar allá donde tú estás.

quiero

Quiero aprender a amarte,

a dejar atrás mis vicios de joven

 

Hacerlo sabiendo que no somos

pertenencia ni cosa de costumbre,

que no es la inercia lo que te mueve

ni la rutina lo que hace

que me mires

 

quiero librarme del impulso,

y de la envidia,

quiero soltar

 

quiero dejarte ir

sabiendo que tú estás,

y que si caigo tendré tu mano

 

quiero regresar a ti,

aunque otros labios

hayan recorrido tu cuerpo

 

quiero que vuelvas a mi

aunque otro cuerpo

llene tus espacios

 

quiero cerrar los ojos,

tomar tu mano,

correr y saltar al vacío

con los ojos cerrados

 

quiero decir “te amo”

solo porque lo siento,

sin pensar exactamente

lo que quiero sentir

 

que si llega la hora

de que te vayas a buscar suerte,

te deje ir sin cuestionamientos

ni asignación de culpas

 

Quiero dejar de sabotearme

para poder amar sin terrorismo,

sin castigos y sin cobros

 

quiero poder amarte

en el silencio de la infinidad

que solo puede crear

el saberse amado sin limites

 

quiero poder amarme

para poder consumirte

sin consumirme

 

no quiero matar el deseo

pero matar las ganas

de amarrarte a mi

 

quiero ser el mejor sexo del momento

y no el de la vida,

amarte con la razón,

y no hasta la muerte

 

quiero meterme dentro de tu cerebro

tanto como dentro de tu sexo,

compartir ideas,

tanto como fluidos

 

quiero ser tu casa,

ser mi templo,

ser el viento por tu traje,

canción en tus oídos

 

y quiero que seas la llave

del último candado de mis temores,

de mis malos hábitos,

 

mi ejercicio en libertad

mi tierno despojo.

guitarra

¿Y cómo puedo amar una caja

este madero que no respira?

 

¿Cómo se sueltan lágrimas tibias

por estas cuerdas y las frecuencias

que reverberan en el silencio?

 

Si solo es al final del día,

árboles muertos, trozos de nácar,

metal y huesos, y mecanismos.

 

Pero es que siento cuando la toco,

que entre sus curvas desaparecen

mis depresiones y mis agobios

se hacen canciones, son otros cuentos.

 

Cuando la pego junto a mi pecho

mi corazón le hace compañía

con las frecuencias que en ella habitan.

 

Y conversamos, ritmos y danzas,

y entre sus tapas mis dedos suenan,

con ritmos de África y otras tierras,

que con sus pasos modificaron

 

cajas que usaron para hacer ritmos

les amarraron tripas de gato

con el ingenio las transformaron

en un tambor que canta a los vientos

 

¿Cómo se puede sentir el alma

que se trasfiere por mis diez dedos

hacia sus cuerdas sabias, valientes

 

que hablan mejor que las que yo llevo

que hacen acordes, mil armonías,

que hacen que mi alma grite sin miedo?

 

Tal vez no sea como el martillo,

algo sencillo que, con destreza,

pega al cincel, y habla con la piedra

para otorgarle formas diversas

 

Este instrumento es más que una caja

es la vasija que me contiene,

ha sido voz cuando no he podido

decir ni una sola palabra

 

y es el martillo que en mi cerebro

le va pegando a un cincel que rompe,

y de esos cantos nacen mis hijas

pedazos míos, mis propias hostias

 

por eso amo cada pedazo

de la madera que le conforma

que hace que vibre conmigo mismo,

que me armoniza, que me apasiona

 

mi compañera, canta conmigo

guitarra mía, voz de mi alma

eres mi eco, cuando respiro.

aguinaldo jíbaro en siete por ocho

canto por los niños

que están sin comida

canto por sus vidas

y por el cariño

y de rojo tiño

lo que toco y canto

y siempre levanto

mi voz por la gente

por quien mal se siente

mi semilla planto

canto solidario

de un obrero a otro

las flores del notro

llevo cual rosario

revolucionario

siempre es mi respaldo

y soy el heraldo

del bien y transnocho

si en siete por ocho

canto un aguinaldo

cuando esta garganta

con sus notas vibre

hablará del libre

canto que levanta

canto que amamanta

que mata el espanto

Y no me quebranto

y acordes derrocho

si en siete por ocho

aguinaldos canto

fusil de armonía

notas de metralla

para la batalla

por la patria mía

llevo la poesía

del campesinado

siempre me ha gustado

comer buen sancocho

y en siete por ocho

canto enamorado   

exilio y racismo

En el norte fueron ocho

los años que yo pasé

y muy duro trabajé;

para nada fue un bizcocho.

No me volví un viejo chocho

pero mi opinión cambió.

El norte a mi me dejó

convertido en comunista

me dejó hecho ateísta

y en hombre me transformó


Llegué una tarde de junio

por Chicago, como muchos

desde ignorantes a duchos

con mucho o poco pecunio.

Y a pesar del infortunio

pude pasar el solsticio.

Hubo mucho sacrificio

para educarme y vivir,

mucho tuve que sufrir

y sin ningún beneficio


Si no hablaba, se sonreían,

pero al notar el acento

desaparecían al viento

las sonrisas que tenían.

Y las miradas blandían

del desprecio y el discrimen

y sin cometer un crimen

ya me hacían sentir culpable

esos seres miserables

que con su silencio oprimen


El don de la hipocresía

practicado era por todos,

ponen el pie, dan el codo,

se comportan como arpías.

Pero luego llegó el día

de regresar a mi tierra,

y olvidarme de la guerra

fría del racista imberbe

y aunque mi sangre no hierve

mi alma un dolor encierra.

Arjona y la cuarentena

Sentí un dolor en la pipa
y me dio un retortijón;
y es que escuché una canción
que me reventó las tripas.
Si sientes que te constipas
con su melodía pelona,
O si unas ganas cabronas
te entran de suicidarte,
será que escuchaste parte
de alguna canción de Arjona

Y con sus rimas de sobras
y canciones de cajita
cualquier "muchacha bonita"
puede disfrutar "su obra"
Pero me causa zozobra
y admito que me encabrona
esa actitud fanfarrona
de ese ladrón petulante.
Tiene un efecto laxante
cualquier melodía de Arjona

Con esto de la pandemia
debemos de estar atentos
porque ya no hacen intentos
de controlar la alcoholemia
y un borracho con anemia
y pasión que no perdona
claramente no razona
si tiene pocas opciones
y pues, escucha canciones
malas de Ricardo Arjona

Ahora que está confinado
por el COVID-19
salir de casa no puede
y allí "compone" encerrado.
Y me sentiría asustado
si en su locura bribona
confundiese 'cuarentona'
otra vez por 'cuarentena'
y siguiese la cadena
de cacofonías de Arjona

Protesto

Nunca les duelen los niños
que se acuestan sin comida
nunca piensan en sus vidas,
o en si les faltan cariños.
Se toman un albariño
en su criolla mansión;
no les mueve el corazón
los viejos y sus pensiones
pero tienen objeciones
cuando expreso mi opinión


Si es que levanto un cartel
o canto alguna consigna
siempre hay uno que se indigna;
no le represento a él.
Y porque llevo en la piel
cobre ancestral, se incomodan.
Luego clasifican todas
mis ideas como marxistas
y me gritan comunista
como un insulto de moda


y si levanto los puños
al aire por quien trabaja
no falta quien me rebaja
con notables refunfuños
Cuando para mi terruño
pido la liberación
siempre hay algún fanfarrón
que exige agradecimiento
al vil opresor sangriento
que acorrala mi nación


O aparece un "pacifista"
que habla de Ghandi, o de King,
creyéndose paladín,
haciéndose el humanista.
Rápido saca una lista
de métodos aprobados,
o un manual muy "estudiado"
para protestas correctas.
(En democracias perfectas
hay que ser muy educado).


Hay guerrilleros de silla
y en el clóset hay fascistas,
radicales de revista,
e ideologías de vajilla.
Hay dos o tres con polilla,
con idearios caducos,
también los reyes del truco
que condenan la violencia
pero muy dentro, en su esencia
son todos unos pitucos


O de violento te acusan
por defenderte, que vil,
desobediencia civil
es el método que usan.
Y así de ellos abusan
la milicia y policía,
y cuando con valentía
te defiendes, te abuchean
y de la paz alardean
socavando tu valía


¿Quién tolera tanto ataque
tanto insulto y menosprecio?
Tal vez lo tolere un necio
conformista que se aplaque.
Siempre mantienen en jaque
al pueblo, y con su opresión
quieren la separación
y las peleas sectarias
y enfrentan como adversarias
las masas por división


El que divide, conquista,
y al final siempre domina
una clase que margina
y que se pasa de lista.
Pero la guerra se avista
con las masas en unión,
con un solo corazón
hoy los pueblos se levantan
y los derechos arrancan
con una sola canción

fuerzas para amar

Y si yo tuviera fuerzas

para amar, amara

si ella quedara

pero es que ella es viento

y ese no soy yo

ella es como el mar

que azota la piedra con fuerza

con su cara tersa

y sus ojos tristes

un día me escribió

un poema que no rima

porque no le gusta

nada calculado

y yo voy colgado

de entre sus dos pechos

que opacan el sol

y si yo tuviera fuerzas

para amar, amara

y la amaría yo

pero para que ella vibre

tendría que ser libre

libre como yo

si yo tuviera el coraje

para amar, amara

y la amaría yo

pero es que ella necesita

hacerse infinita

y así no soy yo

Ella me enseñó a saltar

las piedras del río

y cuando tuvo frío

a mi cuerpo tibio

siempre se arrimó

ella tiene unos altares

de diosas y reinas

y cuando se peina

su pelo infinito

bebo de su olor

Pero cuando se sonríe

me olvido de eso

que me apresa tanto

y dejo mi espanto

tirado en el suelo

para no ser yo.

Ella, tiene cábala en la risa

estrellas en las manos

y yo soy solo un aprendiz

que un día su nombre vi

y si yo tuviera fuerzas

para amar, amara

y la amaría yo

pero para que ella vibre

tendría que ser libre

libre como yo

si yo tuviera el coraje

para amar, amara

y la amaría yo

pero es que ella necesita

hacerse infinita

y así no soy yo

Para Rafael Cancel Miranda

Rafa

No solo ha sido un hombre

dispuesto al sacrificio más

grande de todos

Rafa

Un día la historia viva

silenciará a los que

te llaman terrorista

o asesino, bandido,

o separatista,

que ya la lucha armada

no tiene sentido

y que los luchadores

se mueren contigo

Rafa

el que no se arrepiente;

Ya quedan pocos héroes

Lolita se ha ido

Rafa

Hoy vamos a sembrarte

en esa tierra fértil

que llevan los niños

Para que sean cientos

y miles, todos florecidos

Las ramas de ese árbol

que en marzo sembraste

por Puerto Rico