con versos

ahora quiero despertarte
con versos sobre tu frente
coquetear y descubrirte
y cubrirte de palabras
y descifrar los acordes
y arpegios con los que vibras
la frecuencia del sonido
de tu ropa al caer al suelo

quisiera aprender contigo
la definición de un beso
arroparte de preguntas
en una noche de luna
descubrirte como un niño
que juega amando y sonriendo
conocer los pensamientos
que te cruzan cuando me hablas

y cuando sonríes
mi mundo baila
y te lleno de versos

unir tu cielo y el mío
tu espacio con mi locura
y descubrir esos gestos
con los que seduces hombres
y cantarle dos canciones
a tus oídos atentos
calentar tus manos frías,
tímidas y temblorosas

mirar tus ojos que lloran
porque mis notas los mojan
luego romper tu pudor
con violencia, de un zarpazo
y llover sobre tu pecho
solo para que me sientas
y con un beso encenderte
y apagarte con mi abrazo

y caigo en tu boca
y vuelo alto
y te lleno de versos

20 de enero

no te celebro

porque la vida del que ignora

no es digna de vivir


porque las máscaras

son una elección,

una mentira que tapa rostros


porque hubo suspiros,

hondos y dolorosos

suspiros cicatrizantes


no te celebro

porque las contradicciones son mi lucha,

y quiero ser constante


porque no hay santo,

efeméride o triunfo

que oculte tus pecados


porque hubo súplicas,

lamentos, llantos y crujir de dientes,

pero nunca una disculpa


no te celebro

esta copa de vino

no te pertenece


esta luna llena,

este frío, caricia de la brisa

no es tuyo


este acorde

que lloran las cuerdas de mi guitarra

no va a tu salud


no te celebro

y este humo que hace círculos silentes

no dibuja tus formas


no danza con tus pasos,

pero desaparece entre el aire

como tú

título extraviado

hay gente que tiene libreros
pero no compran libros

otros tienen pianos de cola
y los usan de muebles

yo solo quiero ser
un niño que sonríe

la razón

por alguna razón
rimará helado con pecado,
por alguna razón
que aún no he encontrado

por alguna razón
que debe ser muy deliciosa,
por alguna razón
pecaminosa

¿Será casualidad
que rimen vicio y beneficio?
O tal vez sea causal
y muy propicio

Y tal vez por eso riman
sabroso con lujurioso,
aunque no riman
prohibido con gustoso

Con mi lengua consonante
sobre tu pecho encendido
mis deditos caminantes
se han metido

Allí, entre las coloridas
telas que cubren tu piel,
de formas desconocidas
y un pincel

por alguna razón
rimará orgasmo con espasmo;
por alguna razón
con entusiasmo

dibujo en el aire

dibujo en el aire con humo

con pincel de polvo,

aceite y perfume

danzando la soledad

de un mediodía nublado

y oscuro

el humo me rodea

y respiro su esencia

hondo y profundo

y dibujo en silencio

con lápiz encendido

y llueve

espirales se disipan,

letras que se deshacen

y curvas silenciosas

1923

Mi abuela mira con ojos
de casi un siglo,
una soledad que adora
y le cuesta trabajo dejar

ya olvida algunas cosas,
se desorienta un poco,
repite algunas frases,
y a veces finge

yo la miro y recuerdo
sus días de menos vieja,
los tiempos en los que me llevaba
a su barrio y sus calles

mi abuela es la matriarca;
se sienta en una silla y manda,
y mi madre padece con dolores
su autoridad de tantos lustros

ella tuvo una apuesta con el tiempo
que parece haber ganado a medias,
y a los sesenta dejó de conducir
y de envejecer

mi abuela siempre se queja de mi,
yo nunca soy lo que pude haber sido,
y sin embargo, a mis espaldas,
habla de mi como de un dios

yo ya no quiero ir a su casa oscura,
y le digo que salga de ahí,
de su auto-exilio,
pero ella se sumerge entre recuerdos

mi pobre madre, ya no aguanta,
cuando se ven siempre hay desastre
ella la insulta, y mamá sufre,
porque sabe que en ella se transforma

su mente pertenece a otra galaxia
en su tiempo los planetas y las estrellas
estaban en otro lugar,
y había palabras que no se habían descubierto

pero ella rompió los moldes de aquél momento,
hizo su propia ruta, se levantó sola,
un hombre nunca le dijo cómo hacer,
y siempre fue libre

aunque hoy nos critica por ser atrevidos,
anormales, desquiciados e incorrectos
todos somos lo que ella hubiese sido
si una matriarca habitase nuestras pieles

mi abuela es una pieza de museo,
con unos ojos que se tornan grises
ya no le quedan amistades en la tierra
y su diabetes es noticia que no escucha

en sus arrugas viven duendes y misterios,
en cada gris del pelo habita mi pasado,
entre su pecho aún descansa mi cabeza,
la de mi hijo y de mi madre, que la ama

Los libros donde te perdí

Hace muchos años
te perdí en un libro

un libro abusado por los psicólogos pop,
de frases trilladas que ya no representan quien soy

en aquél tiempo mi casa era otra,
su techo era de otro material

y aunque leía al Gabo,
ahora lo entiendo perfectamente

hace un tiempo atrás
te fuiste con un libro

un tratado científico
que describe el arte de desaparecer

y te memorizaste las páginas tanto
que la cortina de humo duró años

hace un tiempo atrás
te encontré en otro libro

esta vez lo escribía yo
y te regué pieza por pieza sobre él

pero ya era otro hombre y no aquél niño,
ni aquél adolescente que no había vivido

lo escribí sobre sábanas,
sobre asientos de un auto

los personajes eran dos
y cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia

a veces apareces
sobre las páginas intangibles de un no-libro

dices cuatro cosas que parecen bonitas,
y desapareces como solo tú sabes

pero la verdad es que me cansé de leerte la pista;
me cansé de las ficciones y cambié de tema

Jugar para perder

Cuando nos miramos
juego a perder,
y queriendo que suceda,
sucedemos

y te pienso y existes
y mis dedos te invocan
y en señales te atraigo
y tus pulsos me tocan

y siempre que nos vemos
juego a perder,
y el tablero es una espalda
donde se ponen piezas

y tu voz, que se llena de noches
quiere gritar secretos,
atrapar en un beso el espacio,
dividir el tiempo en pedazos

y cuando nos hablamos
juego a perder,
y hablar contigo
es un rompecabezas

Y tus ojos indecisos
de paleta de colores
vuelan como un papel al viento
que danza suave

y cuando no te despides
juego a perder
y eres sonrisa
que escapa de mis labios

y aunque de mi piel
a la tuya hay un lazo
impronunciable, pierdo
sabiendo que he ganado

Café Colao Orchestra, Vol. 1.

Hoy sale a la calle mi nuevo álbum, que es un trabajo junto a Walter Morciglio, y se titula Café Colao Orchestra, Vol. 1. Son canciones de música tradicional borincana, escritas por mi y arregladas por Walter, en donde tomamos elementos de la canción tradicional de Puerto Rico, para luego destruirlos con un poco de modernidad, computadoras y cosas electrónicas. 

Me da mucho orgullo que este segundo álbum sea tan versátil, y que salga tan apropiadamente en la época navideña, aunque no sea un disco de música navideña.

Adquiéralo en CD Baby

Décimas a la ficción de la anexión

 Cuando meen las gallinas
cuando Colón baje el deo
cuando en matas de guineo
comiencen a crecer chinas
El día que la gasolina
sirva pa' mezclar con ron,
o cuando alguna canción
de Arjona me haga sentido
es que a mi pueblo querido
le van a dar la anexión

Cuando algún capitalista
done toda su fortuna
o cuando el sol sea la luna
y un camino una autopista
o cuando los comunistas
ganen alguna elección
Cuando balas de cañón
sirvan de fertilizante
será ese el día y no antes
que nos darán la anexión

Si el cielo se torna rojo
o se acaba el desempleo,
o el día que en un trineo
pase montado un gorgojo.
Si es que un mazo de matojos
compraras por un millón,
cuando hables por un pulmón,
cuando sonrías con el ceño
ese día a los borinqueños
les van a dar la anexión

El día que caiga nieve
allá en Coamo, en Palmarejo,
cuando sea nuevo lo viejo
y el cincuenta, diecinueve.
Cuando sea extenso lo breve
y lo seco sea humedad
Cuando la universidad
regale los doctorados
esos gringos desgraciados
nos darán la estadidad

Cuando en la gobernación
gane el PIP por una pela
y el día en que a las escuelas
se vaya sin pantalón
Si el alcalde borrachón
de un pueblo del sur perdiera
o el día que lo de afuera
pierda contra lo criollo
ese día, con mucho apoyo
la estadidad se pidiera

Y cuando el hambre se acabe
en África en un segundo
o tal vez cuando Edwin Mundo
deje de beber Ron Llave
Cuando un vals se toque en clave
y la salsa en clavicornio
tal vez cuando el unicornio
azul no sea comunista
Borínquen será estadista
y Luis Fortuño un bigornio